Босс моего бывшего читать онлайн

Осматриваю посетителей, но взгляду не за кого зацепиться – все лица кажутся скучными. Я знаю, зачем так внимательно вглядываюсь в профили: ищу Диму, но он выполнил своё обещание и больше меня не беспокоит. Это смешно и жалко: искать его в толпе после того как сама прогнала.

У барной стойки находится свободное местечко, я пробираюсь к нему, желая одного: выпить стакан томатного сока с перцем и солью, закусить фисташками и уйти гулять к пруду. Там хорошо читать, а ещё мечтать, глядя на воду.

– Девушка, не желаете коктейль? – рядом появляется симпатичный парень и улыбается широко, искренне.

Вспоминается вечер корпоратива, шампанское и танец, и я качаю головой, отказываясь от угощения. Парень грустит, но недолго и уже через несколько минут коктейль принимает красивая блондинка.

Ну почему я опять вспоминаю Диму? Почему не Лёню? Это было бы логичнее: грустить о бывшем, сгорать от ненависти и обиды! Но я вспоминаю Поклонского. Нелепо.

Вокруг так много людей, у каждого своя история, но я не могу найти ни одной причины остаться здесь.

– Пожалуйста, ваш сок, – бармен ставит передо мной прохладный стакан, и я делаю один большой и жадный глоток. Вкусно.

– Мне, пожалуйста, чай с жасмином, – вместо улыбчивого парня, предлагающего всем мимо проходящим девушкам коктейль, рядом садится мужчина средних лет в идеальном костюме.

Моргаю несколько раз и едва соком не давлюсь: это же Стас. Тот самый лучший друг Димы, который женат на Рыжей… да ну блин! Я вообще-то приехала сюда не для того, чтобы ловить флэшбеки.

Наверное, я как-то выдаю себя, потому что Стас замечает:

– Я вижу, вы меня узнали.

Интересно, что он конкретно в виду имеет? Что я узнала его как мужа Рыжей или как лучшего друга Поклонского? Или просто как известную в нашей стране личность?

– А вы звезда, чтобы вас каждый узнавал? – иронизирую и инстинктивно чуточку дальше отодвигаюсь.

Не поворачивая ко мне лица, Стас дёргает щекой. Это попытка улыбнуться? В таком случае у него ничего не вышло – кажется, он вообще разучился выказывать эмоции.

– Не стройте из себя дурочку, вам не идёт, – говорит всё тем же надменным и холодным тоном, не одаривая меня даже мимолётным взглядом, а я ещё дальше отодвигаюсь.

Какой странный тип.