Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

— Круто… любую другую пасту, — говорит мне, откладывая меню.

— Какую другую? — зачеркиваю его заказ в блокноте.

— Без разницы, — буркает он.

Ладно. Хорошо.

— Спасибо… — лепечет Аня.

Приняв заказ у нее и у ее мужа, отправляюсь на кухню, после чего беру себе еще два столика, получив указания от парня Димы, который тут за главного. Он очень собран, будто с пеленок обслуживает вот такие сумасшедшие вечера.

— Разбитая посуда за твой счет, — быстро инспектирует он. — Так что лучше ничего не бей…

— Гениально, — бормочу себе под нос.

Забираю на баре коктейли для стола на пять девушек, который безостановочно фотографируются. Чертовски боясь уронить что-нибудь, циркулирую по залу. Мне нужно быть расторопнее и приветливее, если я хочу получить чаевые хоть от кого-то, кроме своей сестры, но быть приветливой, когда на душе скрибут кошки, выходит очень неубедительно."

"К тому времени, как забираю заказ Никиты Баркова, на моих щеках красные пятна. Здесь не очень большое меню, так выбрать за него пасту было не сложно.

Я выбрала одну из двух, которые не “морские”.

Пробираясь к столику, смотрю то под ноги, то на тарелку в своих руках. Может поэтому для меня становится полной неожиданностью то, что за четвертым столиком на одного посетителя больше.

Мое сердце жалобно ноет, когда вижу изучающего меню Фролова.

Черная футболка, черные джинсы. Полная сосредоточенность на меню, а мне требуется преодолеть кульбит в животе, чтобы сосредоточиться на чем-то, кроме его опущенной темноволосой головы.

Он здесь один?

Что он себе думает?

Он знает, что я здесь, ведь я сказала ему еще в начале недели!

Сглотнув, велю себе двигаться непринужденно, но непринужденность тут не к месту, потому что две недели назад мы ушли отсюда вместе, а теперь…

— Карбонара… — ставлю перед Барковым его пасту.

Денис вскидывает голову, глядя на меня из-под густых темных бровей.

На секунду забываю о том, сколько вокруг нас людей.

Я знаю, зачем он здесь, черт возьми. Он пришел за мной… Вижу это в его глазах.

Упрямую молчаливую решимость ломать лбом стены. Он сверлит меня глазами, игнорируя всех вокруг. От этого мурашки бегут по спине.

Руки так хотят до него дотронуться, что мне приходится заставить их не делать этого.

Он гладко выбрит, начищен до блеска, как новенькая монета. Знакомый до чертиков каждой своей чертой и параметром. Осматривает меня. Мою прическу, мое лицо, мой рабочий фартук.

Скосив глаза, вижу, как моя сестра переводит глаза с меня на него и обратно.