Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

У меня нет ни интереса, ни необходимости, круг общения у нас хоть и “ограниченный”, но достаточно большой, не говоря уже о том, что за пределами города и за пределами страны.

Выходим с Марком на улицу и садимся в мою тачку. В восемь вечера до “Драйва” добираемся телепортом. “Драйв” — мало кому известная кафешка на крыше премиальной автомойки, куда случайных людей заносит очень редко. Кухня там отличная, ну и народу всегда битком, потому что помещение маленькое.

На стоянке вижу машину Влада, и еще пару знакомых бамперов.

— Привет, салага, — жмет мне руку Антон.

Влад потягивает кофе. Как обычно, ему все по фигам. С ним здороваться не тружусь. У моего брата в башке смешалось столько сортов говна, что не уверен, разгребется ли он даже к тридцати. Вопрос, сильно терзающий родителей, ну а я уже почти забил. Я бы поделился с ним своими мозгами, но он не возьмет. Не знаю, когда конкретно его переклинило, в детстве он даже спал со мной в одной кровати лет до пяти. Я помню это отлично, я старше на три года, а лет с шестнадцати что-то у него пошло не так.

Садимся с Марком за их стол.

Не беру меню, знаю чего хочу.

Когда официантка выставляет передо мной тарелки, Антон присвистывает и тянет:

— Чума…

Подняв голову, оборачиваюсь и вижу, как в кафешку с лестницы заходит Лекс в компании очень знакомого персонажа.

Метр пятьдесят с небольшим, гладкие темные волосы до середины спины, густые брови, огромные зеленые глазищи, смуглая кожа, пухлый порнушный рот и маленький подбородок с ямочкой.

По крестцу ударяет электрический разряд.

Разжав кулак, роняю руку на ширинку.

Твою. Мать."

"Глава 13

Денис"

"— Че за хрень… — цедит Влад справа от меня. Не шевелясь, перевожу на него глаза и вижу, как он пилит своими дверной проем. У моего брата много заскоков, конкретно сейчас он бешеный. Я не в теме ситуации, понимаю это мгновенно. Прежде чем проследить за его взглядом, пытаюсь унять похоть, от которой страдаю с тех пор, как увидел Карину Калинину в первый раз. Ее кошачье лицо с этими глазами и ямочкой на подбородке, от которой меня переклинило прямо в зале гипермаркета примерно месяц назад.

Переклинило. Сильно. Я чуть не наделал дел. “Не тупи!” — рычу, шире разводя колени. Она вообще не про меня. Колючая и горячая, как паяльник. И, уже не сомневаюсь, проблемная. Четко и ясно довожу это до своей башки, в которой трафаретом отпечатались номера ее побитого жизнью голубого “пыжика”, который видел все там же, на стоянке гипермаркета месяц назад.