Источник счастья читать онлайн

Кольт залпом выпил кофе из маленькой чашечки, потом зажёг свою сигарету. Старик пил медленно, причмокивал, смаковал каждый глоток. Кольт не отвлекал его, встал, приоткрыл окно, дымил на улицу. Звякнула чашка, старик облизнул губы и сказал:

— Если твой пёс чекушник убьёт Таню, ты за это будешь гореть в аду.

— Прости, что? — Кольт загасил сигарету и вернулся в своё кресло.

— Ты отлично меня слышал, Пётр.

— Слышал, но не понял. Таня умерла в семьдесят шестом, в Ницце. Ты сам рассказывал, как навещал её могилу там, на русском кладбище.

— Извини. Я оговорился. Но ты знаешь, кого я имел в виду. Таня умерла в Ницце, а через два месяца в Москве родилась Соня. Прошло тридцать лет, и твой пёс убил её отца.

— Так, стоп! — Кольт резко встал и прошёлся по комнате. — Я понимаю, тебе мой Зубов не нравится. Но из этого не следует, что он убил. Как вообще тебе такая чушь в голову пришла? Дмитрий Лукьянов умер от острой сердечной недостаточности.

— После того, как посидел с твоим чекушником в ресторане. Это был их последний разговор.

Чекушник понял, что всё бесполезно, что он проиграл окончательно, и это тупик.

— Дмитрий Лукьянов умер сам. Естественной смертью. Тебе, Федор, рассказала об этом его дочь, Соня, — медленно, хрипло проговорил Кольт.

— А, уже прослушал запись? — старик усмехнулся. — И ничего не понял? Или не захотел понять? Ты разве не слышал, как она сказала, что у отца было здоровое сердце?

— Ну, он мог и не сообщать ей о своих болячках, — неуверенно возразил Кольт, — а если учесть его возраст и пережитое потрясение…

— Да.

Потрясение, — старик пожевал губами, — надо было дать ему опомниться, подумать. А твой пёс попёр напролом.

— Неправда. Он действовал спокойно, мягко. У них сложились нормальные доверительные отношения, — тихо возразил Кольт.

— Это он тебе так докладывал.

— Он записывал каждый разговор. Я прослушивал записи. Я не заметил ошибок.

— Ты умный человек, Пётр. Я рад, что познакомился с тобой. Но ты такой же раб и профан, как другие. Ты никак не можешь расстаться с иллюзией, что все на свете продаётся за деньги.

В этом твоя беда. Скажи, сколько ты заплатил мне, чтобы узнать то, что хотел узнать?

— Тебе — нисколько, — растерянно пробормотал Кольт.

— Умница, — старик сморщился в улыбке, — ты выложил много, чтобы добраться до меня, это верно. Однако потом пошёл совсем другой счёт, другая валюта.

— Что ты хочешь сказать?

— Ничего. Подумай. Найди ошибку.

— Чью?

— Твою, дурак, твою. Не его. С него, чекушника, иной спрос.