Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

— Мия, постой! — Катрина хватает меня за руку, — Ночь на дворе, за стеной идёт бой! Ты не можешь...

— Он мой сын! — мой голос звучит резко, как удар хлыста.

Я смотрю ей в глаза, и в этот момент понимаю: никто не остановит меня. Я найду Конора, даже если придётся обойти каждый дюйм этого проклятого поля боя.

— Нам нужно время, чтобы собрать поисковый отряд, — Джек пытается встать у меня на пути, его широкие плечи преграждают дверь.

Но я уже не слышу его. В ушах только бешеный стук сердца. Всё, о чём я могу думать это мой малыш.

Он там. Один. В темноте.

На автомате хватаю со стола лекарскую сумку — вдруг Конор поранился при падении? Вдруг он где-то рядом, истекает кровью, зовёт меня, а я не слышу?

Выбегаю в коридор. Стены мелькают, как размытые пятна, а под ногами скользят плиты пола.

— Мия! — отчаянный крик Катрины доносится мне вслед.

Наверное, подруга пытается догнать меня, но я не оглядываюсь.

Двери лазарета с грохотом распахиваются передо мной. В темноте слышны отголоски боя.

— Конор! — кричу я в ночь, и эхо разносит мой голос по пустым улицам.

В ответ тишина, но я не сдаюсь и бегу вперёд. Зову снова и снова.

Каменные стены крепости остаются позади. Я уже на поле боя, усеянном телами и ранеными воинами. Воздух пропитан запахом крови. Каждый вдох обжигает лёгкие, но я не могу остановиться.

Отовсюду слышны стоны и крики. Лица мужчин искажены болью. За ними простирается тьма чернее ночи, гуще чернил. Изредка её освещают яркие вспышки — это маги пытаются сдержать наступление тьмы своими заклинаниями.

Внезапно я понимаю, что видела это место в одном из своих ночных кошмаров. Теперь же всё происходит наяву.

— Помогите! — отчаянный крик раздаётся совсем рядом.

Молодой солдат падает на землю прямо передо мной. Я не должна останавливаться. Нужно искать Конора. Но ведь этот парень тоже чей-то сын, он погибнет, если не помочь.

Всего минуту... Только перевяжу…

Быстро опускаюсь на колени, достаю из сумки бинты. Руки дрожат, но действуют автоматически — годы практики берут своё.

Парень бормочет что-то несвязное, его глаза затуманены болью.

— Помощь уже в пути, — шепчу я, затягивая тугую повязку.

Он хватает меня за руку, его пальцы липкие от крови:

— Спасибо! Вы ангел...

Я резко встаю отстраняясь. Нет, я не ангел. Просто мать, ищущая своего ребёнка.

И снова бегу вперёд, сквозь хаос битвы. Каждый шаг даётся с трудом. Земля под ногами липкая от грязи.

— Иди к нам, Мия! Подойди! — голос раздаётся, кажется, из самой тьмы.