Свои чужие читать онлайн

Это Серёжа!

На экране светится фотка, где он улыбается, сидя на скамейке в парке. Это я его фотографировала. В груди копошится совесть. Пока он зарабатывает деньги, чтобы свозить меня на море, я катаюсь в машине с бывшим. И к собственному ужасу, совершенно не испытываю угрызений совести. Возможно, потому что Серёжа далеко и не видит меня. К тому же не поддержал, когда я нуждалась в этом.

— Ответишь своему мальчику? — спрашивает Самсонов, прищурившись.

Он бросает взгляд чётко на мой дисплей. Видит фотографию того самого «мальчика».

Разговаривать при Кирилле не хочется. Не стану же я второй раз называть Серёжу любимым? Точно не смогу потом оправдаться! Но всё же снимаю трубку.

— Алло.

— Привет, солнце! Чем занимаешься?

— М-м, с работы еду…

Отворачиваюсь к окну, чтобы не видеть самодовольное лицо Кирилла.

— Так поздно! Задержали?

— Угу.

— Вита, ты извини меня за вчерашнее. Я вспылил, ты вспылила. Давай я вернусь, и мы спокойно всё с тобой обсудим. Взвесим все за и против.

Да, и дождёмся того момента, когда Майю заберут в приёмную семью.

Этого вслух я, конечно же, не озвучиваю. Просто не хочу, чтобы Кирилл стал свидетелем очередной нашей ссоры. Пусть думает, что между нами всё хорошо и я безумно счастлива иметь такого парня, как Серёжа.

— Договорились, — отвечаю я. — Давай, как только доберусь домой, сразу же тебя наберу?

— Ладно. Я пока в спортзал сгоняю. Фотку прислать?

— Обязательно!

— До связи тогда.

Серёжа кладёт трубку, я блокирую телефон и тут же возвращаю его в сумочку. Бросаю беглый взгляд на Кирилла.

Он задумчиво смотрит на дорогу. Едет быстро и уверенно. Ни слова не спрашивает о Серёже, хотя я более чем уверена — он слышал наш разговор.

Когда мы сворачиваем на знакомую улицу, Самсонов даже не уточняет мой адрес! Я всё жду, что хотя бы номером дома поинтересуется, но не тут-то было. Он уверенно тормозит у нужного подъезда, глушит двигатель и выходит из машины.

Я выбираюсь следом. До того, как он подойдёт и протянет мне руку. Прикасаться к нему сложно, почти больно.

На улице темно, во дворе слабо горит фонарь. Кирилл поднимает голову и смотрит прямо на мой этаж. Пятый.

На кухне возится бабушка. Наверняка ждёт внучку и греет ужин. А тут я приду, совершенно не голодная. Она расстроится.

— Пиздец домик, — качает головой Самсонов.

— Нормальный он! Не элитный, конечно.

— Восьмидесятого года?

— Семидесятого, — поправляю я. — Вернее, семьдесят четвёртого.

— В гости, как я понимаю, не позовёшь?

— Не позову, — мотаю головой.