Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

У него же их две…

* * *Морозный воздух за окном, но внутри клуба Les Caves de Courchevel — адский котел страстей, музыки и роскоши. Я, в своем черном смокинге от Brioni, с бокалом Dom Pérignon в руке, чувствую себя королем. И даже неудачная попытка сесть на шпагат не портила мне настроение. Боль уже притупилась, точнее, ее «притупили». И тот, кто это сделал — идет рядом. Сегодня Настя одета в красное платье от Versace, обтягивающем фигуру как вторая кожа — выглядит она в нем так, будто только что сошла с обложки Vogue.

Ее каблуки стучат по полу в такт музыке, а глаза блестят как алмазы, отражая свет диско-шаров. Тут уже открыли модные магазины, чтобы любовницы скороспелых богачей тратили здесь их денежки. Вот и Настя не растерялась. Пафос — это наше все.

Мы входим в клуб, и нас сразу же окутывает волна тепла, смешанного с ароматами дорогого парфюма, сигар и шампанского. Звуки хаус-музыки бьют в грудь, как пульс, заставляя сердце биться быстрее. Настя громко смеется, и я чувствую, как все вокруг оборачиваются, чтобы посмотреть на нас.

Мы — центр вселенной в этот момент. М-да… Это все шампанское. Пить его после коньяка — плохая идея, но втыкает знатно. Словно крылья за спиной выросли.

Бармен с ловкостью фокусника готовит нам коктейли. Я заказываю бутылку Krug Grande Cuvée, потому что сегодня не день для экономии. Настя берет бокал, ее губы касаются края, и я вижу, как она прищуривается, наслаждаясь вкусом. Мы чокаемся, и звон бокалов тонет в грохоте басов.

Танцпол.

Почти сразу мы идем размять кости, и Настя начинает двигаться. Ее тело извивается в такт музыке, как будто она родилась для этого. Я беру ее за руку, и мы танцуем вместе. Рядом срабатывает вспышка фотоаппарата, и охрана тут же бросается на папарацци. Не дай бог, снимки опубликует какой-нибудь желтый журнал, и его подсунут жене. Ей-то я сказал, что еду на переговоры в Лондон… Скандал будет до небес.

Пленка засвечена, папарацци на руках выносят из клуба. Можно танцевать дальше.

Рядом извиваются какие-то итальянцы в ярких рубашках, араб в белом костюме с золотыми часами и пара англичан, которые уже едва стоят на ногах. Но нам нет до них дела. Мы — в своем мире. Настя подходит ближе, ее горячее дыхание на моей шее, и я чувствую, как адреналин бьет в виски.

Бутылки шампанского летят на наш стол одна за другой. Мы пьем, смеемся, танцуем. Настя берет микрофон у диджея и начинает петь под песню, которую я не узнаю, но это не важно.