Name: Любовь Дикого (СИ)
Author: Валерия Ангелос

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Подает мне наушники, нажимает несколько кнопок на панели — выезжает большой экран.

Выбираем фильм.

— Может кресло разложить? — говорит. — Так удобнее.

Киваю.

Он кресло раскладывает, причем то по моим рукам проходится, то по бедрам. Вроде случайно задевает.

И я ничего не говорю. Тут бы в себе подавить непрошенные порывы. Предательские.

Взгляд же точно приклеивается к Демьяну. То к его массивным ладоням, то к чувственным губам. И еще эта чертова ямочка на щеке, когда он ухмыляется. Коротко-стриженные волосы просятся под пальцы.

И пахнет от него так приятно. Сама не замечаю, как шумно втягиваю воздух, и лишь в последний момент руку к бедру прижимаю, чтобы она вверх не дернулась, по его затылку не прошлась.

А вот он замечает.

Застывает. Смотрит на меня. Момент такой, что уже знаю, как все будет развиваться дальше.

Стараюсь отвернуться. И его губы прижимаются к моей щеке. Мягко. Жарко. Так, что мелкая дрожь разливается под кожей.

«Нет!»

Вот, что я должна ощутить. Потому что он мерзавец. Преступник.

Потому что ему нельзя доверять. Потому что все может опять плохо закончиться. Потому что из-за него мы с ребенком можем пострадать. И… ну такой он.

Только в голове совсем другое звучит.

И не в голове тоже.

Даже не знаю, как получилось сперва отвернуться. Первые пару секунд противиться. Быстро срываюсь в пропасть.

Он об мою щеку трется. Кожу щетиной карябает. И запах его везде. И жар этот бешеный. И просто уже само ощущение близости окончательно с ума сводит.

Отпускаю себя.

Нет сил бороться с собой.

Устала.

За шею его обхватываю. Разворачиваюсь навстречу жадным губам. Сливаемся будто в последний раз.

И до чего же хочется, чтобы это и правда был финал. Но еще сильнее хочется, чтобы этот наш поцелуй вообще не заканчивался.

Пьянею. Трезветь не хочу.

Его язык скользит по моему. Глубже. Острее. И я уже просто не могу остановиться. Забываюсь.

Стон вырывается из груди. Прямо в его рот. Пульс по вискам стучит будто впадает в бешенство.

Руки Демьяна везде. На груди. На бедрах.

И прикосновения ощущаются так, будто никакой одежды на мне не остается. Реальность уплывает.

Вот что он творит? Как так всякий раз получается?

Мысли бьются в сознании. Вспыхивают и гаснут. Будто ничего нет. Мой разум точно растекается. И тело плавится похлеще воска. Мозг ватный. Ничего не соображаю.

А потом вдруг удается вынырнуть.

Демьян отрывается от моих губ. На пару секунд. Но этого хватает, чтобы глотнуть воздух и выхватить суть.

Кресло разложено.