Может быть, он? читать онлайн
- Жанр: Самиздат
- Рейтинг: 0 баллов
- Мнений: 0 мнений
- Просмотров: 0 чтений
О книге
Открывайте «Может быть, он?» и читайте — текст лежит здесь целиком, бесплатно, без регистраций и подтверждений номера. Жанр — Самиздат. Никаких обрезанных глав и предложений «оплати подписку, чтобы узнать, чем всё кончится»: книга представлена в том виде, в каком её написал Елена Лабрус.
Прежде чем нырять в первую главу, гляньте аннотацию или авторское предисловие — обычно там в двух абзацах понятно, о чём вообще речь, какой настрой и стоит ли это вашего вечера. Предисловие публикуем как есть, без редакторских пересказов от себя. Если описания пока нет или оно куцее — оставьте коммент, найдём и добавим.
Текст разбит на страницы: глазам так комфортнее, чем листать бесконечную ленту, и читается дольше без усталости. Место, где остановились, сохраняется автоматически — закрыли вкладку, вернулись через неделю, и страница откроется ровно та же. Шрифт регулируется, фон переключается между светлой и тёмной темой: вечером с тёмной экран меньше слепит, днём светлая привычнее.
Под книгой — отзывы тех, кто уже прочёл. Туда заглядывать полезно: иногда вылезают спорные смыслы, которые сам пропустил, иногда — категоричные «не моё, не тратьте время», и тоже информация. Дочитали «Может быть, он?» — оставьте пару строк, кому-то это поможет решить.
Текст книги
И чёртова чёрная рубашка, что так ему шла. И чёртов букет, что лежал у него на коленях.
— Кого-то ждёшь? — остановилась я перед ним.
— Одну психованную дамочку, которая чертовски мне дорога, — улыбнулся он. — Это ей, — протянул он букет.
— М-м-м… Хорошо, я передам, — прижала я к себе букет. — Что-то ей сказать?
— Да. Что я перерезал трос, чтобы выжить, а не чтобы погибнуть. Эта дурацкая жизнь, конечно, несправедлива, но стоит того, чтобы за неё бороться.
Я тяжело вздохнула."
"— Возвращайся, дурочка. Я скучаю. Я невыносимо по тебе скучаю.
— Какие? — удивилась я.
— Тебе понравится, — улыбнулся он, блеснув зубами.
Всё же у него была потрясающая улыбка. И она так ему шла, засранцу.
— Я рада, что ты выжил, Игорь, — достала я из сумки упаковку от бинта.
Он отъехал достаточно, чтобы сразу понять, что у меня в руках. Но всё же понял.
— Откуда ты?..
— Прости. Я дурак. Люблю тебя. Всегда любил, — зачитывала я на ходу, идя к нему. — Твой Ротман, печально известный. Я рада, что ты не забыл, как мы вместе придумывали надпись на твоё надгробие, чтобы оригинальное, личное, загадочное и каждая твоя девушка думала, что это ей, — я нагнулась и вручила ему бумагу.
— Всё ещё хочешь, чтобы я принял смерть исключительно из твоих рук?
— Конечно, Ротман. И никак иначе.
— Мир, дружба, жвачка? — протянул он мизинец.
— Но, если ещё раз назовёшь меня шлюхой… — зацепилась я за его мизинец своим и выкрутила, больно.
Ни один мускул не дрогнул на его лице, словно он не почувствовал.
— Это было отчаяние, малыш, — вздохнул он. — Прости.
— Прощён, — расцепив руки, толкнула я его пальцем в лоб, заставив запрокинуть голову.
— Оно будет тебя ждать. В девять?
— Работы много. Давай ближе к десяти.
— Хорошо. В десять. А где ты, кстати, была?
— На выставке гадюк, — пожала я плечами.
— И как? — удивился он.
— Отлично. Вернулась с медалью и грамотой. Пока, Ротман! — махнула я рукой с цветами.
— До вечера. И чёрт бы тебя побрал! — крикнул он.
— Эй, это были мои слова! — возмутилась я.
Но он только засмеялся. И Ринат уже открыл ему дверь машины.