Name: Обручимся? Влюблен без памяти
Author: Вероника Лесневская

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Главное – успеть…

- Не рычи на меня, - игриво ухмыляется, чмокая меня в щеку.

Неожиданно хватает за талию, прокручивает вокруг своей оси и вбивает в себя грубо, словно в наказание, а затем, как собачонку на привязи, ведет меня к собственным родителям.

- Арсений, - протягивает руку молчаливому папе, пожимает его ладонь, а после переключается на мать. Меняется в лице и подключает самые любезные, сладкие интонации, которые только есть в его арсенале: – Ма-а-ма, какая встреча! Давно мечтал с вами познакомиться.

От его лицемерия и сарказма сводит зубы, но она даже не замечает подвоха.

Распускается, как завялая роза в ванне, наполненной холодной водой, манерно поправляет пальто на иссушенной диетами фигуре, протягивает костлявую кисть, перебирая алыми акриловыми ногтями в воздухе.

Мама всегда умела за собой ухаживать, порой посвящая своей внешности больше времени, чем семье, водила любовников втайне от отца, молодилась, скрывая настоящий возраст. Наверное, поэтому ко мне, обычной девушке, не пользующейся популярностью у мужчин и посвятившей себя карьере, она до сих пор предвзята.

Я не оправдала маминых ожиданий, не выросла по ее образу и подобию, а получилась полной несуразицей."

"- Ну, что вы, Арсений, я не такая старая. Можно просто по имени. Меня зовут Ксюша, - кокетничает она, подавая Высоцкому руку, которую он невозмутимо пожимает, как мужику.

- Очень приятно, Ксения, - холодно летит в ответ. Мороз по коже от резко сменившегося тона.

– Где же вы познакомились? – выдает она с явным удивлением.

Кружит глазами то по мне, то по нему, однако общую картинку никак сложить не может.

Мы не подходим друг другу – такой вердикт читаю на дне её зрачков.

- В отеле, - стараюсь выдать наиболее правдоподобную версию. Пока что ни на йоту не солгала. – Помнишь, я обмолвилась, что у меня смена руководства? – дожидаюсь рваного кивка. - Так вот.… Арс и есть мой новый босс, - сообщаю, выдержав паузу, и с внутренним удовлетворением наблюдаю, как крашеные брови матери ползут на лоб.

Мой будущий муж – владелец отеля, миллионер и красавчик. Пусть все это неправда, но я получаю сиюминутную сатисфакцию, и за спиной, где Высоцкий машинально выводит невидимые узоры вдоль позвоночника, вдруг раскрываются крылья.

- А как… - мямлит мама, словно борется с приступом инсульта.

Берет папу под руку, но тот традиционно молчит. Он в принципе немногословен, будто заведомо знает, что его мнение все равно ничего не решит, и не хочет тратить энергию зря.