Зефирка для чемпиона читать онлайн

Прикрепляю картинку из инета, как раз вчера просматривала спортивные травмы, чтобы освежить память, и страница осталась открытой. Выбрала самую страшную, потому что Ботан уже притомил своими просьбами о фотке.

«Что с тобой случилось?! – куча плачущих смайликов. – Тебя избили? Кто?! Только напиши, и я им…»

«Что?» – заинтересовалась я.

«Объясню, что тк делать нельзя, – нашёлся Ботан и тут же накидал кучу ржущих смайлов. – Я знал, что ты мужик! Почему Зефирка-то? Зефир любишь?»

«А почему ты Ботан? – перевожу тему.

– Больше подходит Болтун».

«С детства так прозвали, – отвечает он. – Из-за фамилии. Ты уже спрашивала. Склероз?»

«Душнилоз хронический. От тебя заразилась».

«Ты не позавтракала ещё?»

«Как ты догадался?»"

"«Ты всегда сарказмом истекаешь, как голодная. Иди съешь зефирку! Мне тоже сладкое помогает настроение поднять! И для мозга полезно».

«А вот это сомнительно, – пишу, а сама краем глаза посматриваю на холодильник. Надпись помогает преодолеть искушение во второй раз.

Чтобы отвлечься от жратвы, спрашиваю Ботана: – Если мужчина изо всех сил избегает девушку, что это значит?»

«До секса или после? Это важно!»

«Дурак».

Закрываю чат и ухожу в рейд. Вижу сообщения Ботана, но не открываю. Ругаю себя – нашла кого спросить. Ботан всегда думал не той головой, что на плечах. Вижу в онлайне Чемпиона, приглашаю в рейд, но он игнорит. Пожимаю плечами. Неужели, всё ещё дуется, что тогда обошла его рейт? Разок всего вторым побыл!

– Некоторым корона кровоток в мозгу пережимает, – сообщаю Шутеру, и тот согласно тявкает.

Завершаю победой и поднимаюсь. Увидев в лапах собаки не кость, а свой кроссовок, возмущаюсь:

– Я же тебе дорогую вкусняшку купила! И вообще, как ты достал обувь из шкафа?! – Смотрю на закрытую дверь и диву даюсь: – Надо было тебя не Шутером назвать, а Копперфильдом. Ну-ка! Филя, Филя, Филя!

Шутер снова тявкает и утаскивает кроссовок под кровать. Наклоняюсь и, заметив там кедину и тапок, качаю головой.

– Все левые?! Что же мне надеть на работу?

Открываю дверь шкафа-предателя и смотрю на полупустые полки для обуви.

Непокусанными остаются лишь туфли, которые я купила, сдавшись уговорам Насти. Мол, писк моды! С тех пор при виде этой пары пищали только комары.

Остроносые, на малюсеньком, как ножка бокала, каблучке, туфли намекали, что мой вес не выдержат. И я им верила. Но сегодня выбора не осталось, и я со вздохом вынула пару обуви, о которой хотела забыть.