Name: Бездушный
Author: Наталья Шагаева

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Мальчишка распахивает глаза, улыбаясь. Отпускает кота и обнимает меня за шею, прижимая к себе. Такой горячий и очень ласковый ребенок. Это самое лучшее поздравление. Я настолько впечатляюсь, что хочется разрыдаться. Так мы и сидим вместе, смотря телевизор в ожидании врача."

"Педиатр приезжает примерно через полчаса. Это очень быстро, учитывая, что мы живем почти за городом. Приятная женщина. Умеет общаться с детьми, а не пугать их своим видом. Тема охотно с ней контактирует. Ничего страшного. Просто небольшое воспаление.

Женщина подготовленная. Явно не из простой поликлиники, потому что у нее в чемодане целый арсенал детских лекарств, которые она оставляет, расписывая лечение.

К обеду, когда температура у Темы немного снижается, уговариваю его съесть немного супа и выпить лекарства. Мальчишка засыпает на диване. Выключаю телевизор, ухожу на кухню печь торт.

Мне хочется себя побаловать. Хотя бы тортом. Именно домашним. Не люблю магазинные. Я не кондитер, конечно. Но тут всё очень быстро, просто и вкусно.

И мама каждый год пекла мне торт. Традиция из детства. Просто кусочек сладкого, большего и не надо. Не маленькая. В детстве день рождения – волшебный праздник, а с возрастом этот день становится всё больше будничным, а иногда даже грустным.

После обеда Артему легче, мы пьем чай с тортом, Тема рисует мне в подарок разноцветные ромашки. Даже немного играем в настольную игру.

Но к вечеру у Артема снова поднимается температура. И мы снова, обнимаясь, на диване смотрим мультик, в ожидании, когда подействует лекарство.

Тема засыпает, целую его в лоб, проверяя температуру. Спадает.

Решаю еще минут пять полежать, но благополучно засыпаю вместе с ребенком в гостиной на диване перед телевизором.

Просыпаюсь, оттого что кто-то прикасается к моему плечу. Фокусирую взгляд – надо мной нависает Роберт, но смотрит он на Артема.

— Простите, мы уснули, — шепчу я тихо, поднимаясь.

— Как он?

— Днем было лучше. К вечеру поднялась температура. Но сейчас уже спала.

Мужчина аккуратно прикладывает ладонь ко лбу сына.

— Нормально, — констатирует шепотом.

— Надо, наверное, перенести его в кровать, — тоже шепчу.

— Пусть пока спит здесь.

— Хорошо, — киваю, выключая телевизор, и укрываю Артема. Пытаюсь пригладить растрёпанные волосы и задравшуюся футболку, на которую мужчина обращает внимание. — Ужинать будете? — интересуюсь. — Я торт испекла. Вкусный.

Хочется, чтобы он оценил мои старания. Про день рождения не сообщаю. Ни к чему это. Да и не время.