Плохой Волк читать онлайн

Просто поворачивается и покидает балкон, входя в дом.

Я глотаю обиду, одергиваю на себе курточку под пристальным взглядом мужчины с недовольным лицом и крючковатым носом. Взгляд такой нехороший, точно уголовник.

Он разглядывает меня с неприязнью, машет рукой.

— Ты Волка слышала? В дом вали…

Плюет мне вслед.

Слышатся еще шаги. К первому подходит еще один, разглядывает меня тоже нахально, как доступный товар:

— Че? Кто такая?

— Шкура, корчит из себя…

— Да ладно тебе, — хохочет второй. — Сначала боссу отсосет, потом на твой хер пристроится.

Мой зад обжигает.

Я едва не спотыкаюсь от такой характеристики.

И чем ближе дверь, тем мне страшнее, честное слово.

Вот это я влипла, боже… Зачем я сюда приехала?!

Дверь на доводчике, закрывается за мной мягко, но лучше бы она грохотала, честное слово. Я прикрываю глаза. Всего на миг.

— Ну? Поднимайся, что ли? — звучит приглашающе.

Распахиваю глаза. Волк стоит на самой верхней ступеньке лестницы, держится за перила.

— Ты как? — спрашиваю.

— Нормально. Как доехала?

— Без приключений.

— Надо же. Что-то новенькое…

Мне нужно уходить отсюда. По-хорошему.

Но вместо этого я медленно поднимаюсь по ступенькам, отсчитывая каждую из них и через миг сбиваясь со счета.

Все как во сне.

Даже Волков кажется нереальным.

Вот поднимусь и не смогу до него дотронуться, окажется, что я с катушек слетела…

Но Волков действует даже быстрее меня, хватает меня за талию, целует в губы.

— Приехала, — ставит печать. — Сука моя…

— Отпусти!

В ответ лишь крепче впивается пальцами в талию.

— Еще чего. Сама приехала. Добровольно. Говорю же, сука моя! — добавляет с гордостью, как будто комплименты отвешивает, а не гадости говорит.

— Сам ты… — шиплю. — И я не к тебе приехала, ясно? Просто проведать.

— Ой.

— Да. Посмотрю, что ты жив и относительно здоров, уеду обратно!

— Просто проведать и укатить обратно? Зачем?

— Потому что больше некому за тобой присмотреть.

Волк безумно долго сверлит меня темным, опасным взглядом.

— Тогда я при смерти! — хмыкает и утаскивает меня в одну из комнат.

— Постой! — пищу.

Хоть раненый, но силы в нем немерено! Просто аховая ситуация…

Дверь захлопывается. Мы в спальне.

Не одни.

Возле стола хлопочет мужчина в синей медицинской форме, сворачивает бинты, марли, запихивает все это окровавленное в черный пакет для мусора.