Name: Билеты в один конец
Author: Слава Доронина

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

– Если этот не поможет, есть другие способы… Мы еще поищем методики… Сейчас столько всего разрабатывают… – произносит, будто себя в первую очередь убеждает.

Спорить бессмысленно. Хотя мы обсуждали, что больше по врачам я ходить не буду. Но отнимать у нее сейчас надежду, когда она так расстроена, не хочу.

– Угу, – неопределенно мурлычу я и глажу ее щеку."

"Лиссабон постепенно заливается ранним солнцем. Красиво. Город не стал ближе за эти месяцы лечения, но отчасти стал домом.

Таня хотела знать, о чем я думаю? О том, какое это все-таки дерьмо и одновременно наслаждение вся эта ситуация.

Во что она превратила мою жизнь?.. Я и сам с надеждой по самое не балуй, и в эйфории, и в медикаментозной тупой боли. И даже злостью. Что не встретил ее чуточку раньше, и было бы у нас больше времени.

Машинально касаюсь пальцами повязки под ключицей, там под кожей прячется корпус нейростимулятора. Теоретически должен отслеживать приступы и блокировать их электрическим импульсом. Ха. Но не сработал. Счастливая статистика в чем-то обошла стороной.

Хотя оно и понятно. Везде удачу не поймаешь.

Слабость накатывает, и глаза опять закрываются. Спать хочется дико. Похоже, медсестра влила какие-то новые дозировки. Или организм до сих пор в шоке и сам требует восстановления.

Откинув голову на подушку, прикрываю глаза.

– Ты отдохни, а я рядом побуду.

Чувствую прикосновение к лицу и внезапно ловлю себя на том, что рад этой пришедшей слабости. Поводу пока не разговаривать. А еще возможности спрятаться во сне от тяжелых мыслей.

Хоть ненадолго.

Таня поправляет одеяло у меня на груди, а сердце сжимается от боли и нежности.

Прости, девочка, – мысленно обращаюсь к ней, уже проваливаясь в забытье. Хотя даже сам не понимаю за что прошу прощения.

За то, что появился в ее жизни? За то, что еще у нас будет? Или за то, чего не будет никогда.

58 глава

Таня– Как он? – спрашивает Демьян и ставит на тумбочку бумажный стаканчик с явно не больничным кофе, а ещё контейнер, в котором мои любимые пирожные паштейш-де-ната.

Хоть какой-то знак нормальной жизни. Потому что в этих стенах ее нет.

– А у него не хочешь спросить? – открываю контейнер и вдыхаю этот божественный аромат.

– Спрашивал, – отвечает Сколар. – Говорит, всё нормально. Но он всегда так говорит.

– Угу, – мычу я, отправляя кусок пирожного в рот.

– А сама как? – не сводит с меня глаз.

Я ещё откусываю кусок. Потому что хочется разрыдаться от этого вопроса.

– Как видишь, к экзаменам некогда готовиться.