Невеста моего сына читать онлайн
- Жанр: Легкое чтение, Эротика и секс, Эротическая литература
- Рейтинг: 0 баллов
- Мнений: 0 мнений
- Просмотров: 3 чтения
О книге
Открывайте «Невеста моего сына» и читайте — текст лежит здесь целиком, бесплатно, без регистраций и подтверждений номера. Жанр — Легкое чтение, Эротика и секс, Эротическая литература. Никаких обрезанных глав и предложений «оплати подписку, чтобы узнать, чем всё кончится»: книга представлена в том виде, в каком её написал Жасмин Майер.
Прежде чем нырять в первую главу, гляньте аннотацию или авторское предисловие — обычно там в двух абзацах понятно, о чём вообще речь, какой настрой и стоит ли это вашего вечера. Предисловие публикуем как есть, без редакторских пересказов от себя. Если описания пока нет или оно куцее — оставьте коммент, найдём и добавим.
Текст разбит на страницы: глазам так комфортнее, чем листать бесконечную ленту, и читается дольше без усталости. Место, где остановились, сохраняется автоматически — закрыли вкладку, вернулись через неделю, и страница откроется ровно та же. Шрифт регулируется, фон переключается между светлой и тёмной темой: вечером с тёмной экран меньше слепит, днём светлая привычнее.
Под книгой — отзывы тех, кто уже прочёл. Туда заглядывать полезно: иногда вылезают спорные смыслы, которые сам пропустил, иногда — категоричные «не моё, не тратьте время», и тоже информация. Дочитали «Невеста моего сына» — оставьте пару строк, кому-то это поможет решить.
Текст книги
В какой-то момент я научилась хотя бы убегать, а не терпеть, пригвожденная к месту страхом и болью.
Скатываюсь по лестнице кубарем, не разбирая дороги. Вокруг саванна или ночной клуб Москвы, для меня все одно. Я снова перешла в режим «выживаемости».
И это бегство.
Несусь через танцующих людей, сбиваю с ног официанта. Поднос с грохотом и звоном падает на пол. Одежда становится мокрой и липнет к телу.
Поскальзываюсь на осколке, но не чувствую боли от удара коленом об пол, поднимаюсь и снова бегу. Зеленая горящая стрелка указывает на выход из клуба и из этого состояния.
Бегу по узкой лестнице наверх, расталкивая локтями тех, кто хочет успеть пройти внутрь по «счастливым часам». Все ломятся туда, откуда пытаюсь удрать я.
— Вы вернетесь? — успевает перехватить меня секьюрити на выходе.
Трясу головой, повторяя: «Ни за что!» — и выбираюсь наконец-то на улицу. Тут идут дождь. И холодно.
Твою мать.
Холод бьет наотмашь и отрезвляет, как пощечина. Я понимаю, что стою возле клуба, в мокрой одежде, что меня трясет, а свою верхнюю одежду я забыла в гардеробе, и при этом я совершенно не могу пошевелиться.
Я всех и всегда подвожу.
Я недостойна нормальной жизни. И отношений.
Сгибаюсь едва ли не пополам, обнимая саму себя, и от калейдоскопа воспоминаний меня прорывает — стоя под дождем в шаге от клуба, я рыдаю.
— Саш?
Он приехал!
Я оборачиваюсь раньше, чем осознаю, что голос был только похож.
Адам как раз вышел из припаркованной машины, и рядом с ним даже топчется какая-то девушка.
— Саш, это ты? Что ты тут делаешь?
Адам, конечно, имеет в виду не клуб и не день рождения Кристины. Только дождливую улицу, посреди которой я реву что есть силы, отпуская прошлое, от которого мне необходимо излечиться.
Голос меня подводит. Я не могу сказать, что все хорошо и тебе только показалось. И, пожалуйста, я не хочу, чтобы именно ты помогал мне сейчас, поэтому я только трясу мокрыми волосами, но Адам уже не смотрит на меня.
— Вход недалеко. Промокнуть не успеешь, — бросает он девушке, а сам вместе с зонтом подходит ко мне.
И тогда же обнимает меня, прижимая к себе.