Name: Чертовски неправильный парень
Author: С. Р. Джейн

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

– Да, конечно, – пробормотала я. – Увидимся позже? – спросила я Ари, ненавидя то, как отчаянно это прозвучало.

Блэйк, постарайся вести себя спокойно. Хотя, похоже, его это совсем не раздражало.

– Во сколько ты заканчиваешь, чтобы я мог начать считать часы? – пробормотал он.

– Блэйк! – прорычала Рэйчел, теряя терпение. Вероятно потому, что в моей зоне обслуживания в тот момент случайно оказалась знаменитость, а время было обеденное.

Упс.

– В одиннадцать, – сказала я с сожалением, и его лицо вытянулось. Я приготовилась к тому, что Ари придумает оправдание, скажет, что у него есть дела поважнее.

Потому что кто бы этого не сделал?

– Я приду, – неожиданно сказал он.

И то семя надежды внутри, которое проросло в тот день, когда я впервые встретила его…

Выросло еще немного.

Ари

Я зашел в маленькую кофейню, расположенную прямо напротив ресторана Блэйк. Аромат жареных кофейных зерен окутал меня теплым объятием. Я не хотел уходить так далеко от Блэйк. Но если бы задержался в этом ресторане еще на секунду, то, вероятно, запустил бы подносом в придурковатого менеджера.

Отсюда я мог мельком смотреть на нее, не причиняя никому физического вреда.

Я просмотрел меню, готовый к потреблению дозы кофеина. О, хорошо, у них был тыквенно-пряный латте. Мой любимый. Я просто сходил с ума, когда дело касалось осенних напитков.

Бариста, девушка двадцати с небольшим лет с каштановыми волосами, ниспадающими каскадом по спине, карими глазами и кожей теплого оливкового оттенка стояла за стойкой. На ней был форменный коричневый фартук.

В прошлом я, возможно, и счел бы ее привлекательной, но сейчас она была для меня просто пустым местом. В ней не было ничего, что вызывало бы интерес.

Все, что я, черт возьми, мог видеть, – Блэйк.

Бариста тряхнула волосами, словно подумав, что я провожу кастинг для рекламы шампуня, и одарила меня кокетливой улыбкой. Смотря на выпечку за стеклом, я очень надеялся, что не она ее пекла. Мне бы не хотелось, откусив тыквенный маффин, доставать изо рта волосы.

Это полностью испортило бы впечатление.

– Привет, красавчик. Что принести? – промурлыкала она. Вздох. Это проклятье такого чертовски красивого парня, как я. Каждый хотел кусочек Ари Ланкастера. В следующий раз, когда мы спишемся, придется напомнить Линкольну, что из нас двоих я красивее, просто чтобы он не зазнавался.

– Тыквенно-пряный латте на миндальном молоке, пожалуйста.

– Серьезно? – спросила она и посмотрела мне за спину, словно я мог заказывать напиток для кого-то другого.

– Да.