Name: Невеста на полставки
Author: Диана Рымарь

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

«Что за девка такая!» — рычу про себя.

Ну какие у нее там деньги, я же видел — ушла практически без всего, даже подаренный мной телефон не взяла, зараза такая. Надо что-то с этим делать.

Тут вспоминаю, как бережно Злата хранила под подушкой письмо отца. Она — натура романтичная. Ну что же, мне тоже письмо написать не в лом. Завтра утром закажу для нее карту и отправлю вместе с посланием. Может быть, лед тронется.

Снова достаю телефон, на этот раз звоню своему детективу:

— Ну как она? — спрашиваю, шумно вздыхая.

— Из подъезда не выходила.

— Продолжайте наблюдение!

На ее поиски я потратил огромную кучу нервов. Больше терять не собираюсь.

Глава 45. Письмо счастья

На следующий день:

Суббота, 29 сентября 2018 года

18:00

Злата

Иду к подъезду, ставшему мне за последние дни практически родным, и невольно сутулюсь. В душе прочно поселилось ощущение, будто за мной следят, прямо как в шпионских фильмах. Затылок буквально горит от ощущения, что кто-то на меня смотрит. И ведь нет никого, точнее никого подозрительного.

Бабушки на соседней лавочке, несколько ребят играют на детской площадке в мяч. Ничего, что могло бы всколыхнуть в душе такое чувство, а всё равно очень некомфортно. Буквально вбегаю в подъезд, и лишь там, в затхлом помещении, чувствую себя свободнее.

Подхожу к ящику проверить почту. Там какая-то квитанция, пара рекламных буклетов и письмо. Не глядя хватаю это всё и иду к лифту. Одна радость — его наконец-то починили.

— Мария Ивановна, я дома! — кричу, заходя в прихожую.

— Златочка, я тут твоим пирогом угостилась… — отвечает она из кухни.

Снимаю куртку, иду туда, мою руки, сажусь за стол.

— Понравился? — спрашиваю.

— Вкусный! — довольно улыбается старушка и шумно отхлебывает из чашки чай.

Тоже наливаю себе чашку, потом вспоминаю про почту, отдаю ей.

Старушка с важным видом ее изучает и неожиданно громко восклицает:

— Златочка, так письмо-то тебе! Без обратного адреса!

Беру в руки конверт, замечаю, что он необычный: плотный, из качественной бумаги, украшен золотыми вензелями.

Такие на почте вряд ли найдутся, да и марок никаких, скорее всего, его принес не почтальон. Тут же вскрываю, на стол падает пластиковая карточка, похожая на ту, что мне когда-то презентовал Энгрин-старший. Как только это вижу, сразу начинают дрожать руки. От воспоминаний о нашей первой и единственной встрече меня передергивает. Неужели я ему опять понадобилась? Передумал? Хочет жениться?

Разворачиваю письмо, и от сердца немного отлегает. Почерк другой.