Пятьдесят оттенков свободы читать онлайн

Ему не требуется мое разрешение. Он взрослый человек… по большей части.

Она бросает на меня быстрый взгляд, словно удивляясь моей реакции, потом тихонько смеется, нервно теребя волосы.

— На все мои просьбы увидеться с ним он упорно отвечает отказом.

Дело плохо. Меня ждут еще большие неприятности, чем я думала.

— Почему вам так важно увидеться с ним? — спрашиваю я.

— Чтобы поблагодарить. Если б не он, я бы гнила в вонючей тюремной психушке. Я знаю. — Она опускает глаза и проводит пальцем по кромке стола.

 — У меня было серьезное расстройство психики. И без мистера Грея и Джона, доктора Флинна… — Она пожимает плечами и снова с признательностью смотрит на меня.

И опять я не знаю, что сказать. Чего она ждет от меня? Она, конечно же, должна сказать все это Кристиану, не мне.

— И за художественную школу. Не знаю, как и благодарить его за нее.

Я знала! Кристиан платит за ее уроки. Сохраняя бесстрастное выражение лица, неуверенно прощупываю свои чувства к этой женщине теперь, только что подтвердившей мои подозрения о великодушии и щедрости Кристиана.

К моему удивлению, я не держу на нее зла. Это откровение. И я рада, что ей лучше. Теперь, надо надеяться, она заживет своей жизнью и уйдет из нашей.

— Вы сейчас пропускаете уроки? — спрашиваю я, потому что мне интересно.

— Только два. Завтра я еду домой.

Вот и славно.

— Какие у вас планы, пока вы здесь?

— Забрать свои вещи из квартиры Сьюзи, вернуться в Хэмден. Продолжать рисовать и учиться. У мистера Грея уже есть пара моих картин.

Какого черта! Мой желудок снова проваливается вниз. Неужели они висят в нашей гостиной? От этой мысли меня коробит.

— Какие картины вы рисуете?

— Абстракции по большей части.

— Понятно. — Я мысленно уношусь к теперь уже знакомым картинам в гостиной. Две из них нарисованы его экс-сабой… возможно. М-да.

— Миссис Грей, могу я говорить откровенно? — спрашивает она, не замечая моих душевных терзаний.

— Разумеется, — отвечаю я, взглянув на Прескотт, которая, кажется, немного расслабилась.

Лейла подается вперед, словно собираясь поведать страшную тайну.

— Я любила Джефа, моего бойфренда, который не так давно погиб. — Голос опускается до печального шепота."

"Вот черт, переходит на личное.

— Мне очень жаль, — вставляю я машинально, но она продолжает, как будто и не слышала:

— Я любила своего мужа… и… и…

— Моего мужа. — Слова вырываются у меня помимо воли.

— Да, — произносит она одними губами.

Это для меня не новость.