Name: Порочная месть
Author: Алайна Салах

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

— Кейн бросил тебя одну? — слышу вкрадчивый голос Крофта в неприятной близости от своей шеи и машинально отшатываюсь в сторону.

— Я отходила поправить макияж. — отвечаю немного резко, продолжая сканировать зал в поисках своего спутника, пока не нахожу его, стоящим в компании двух роскошных блондинок в длинных вечерних платьях. Мне не видно его лица, потому что Кейн стоит ко мне спиной, зато не укрываются взгляды, которыми пожирают его эти женщины, и грудь прокалывает иглой неприятия.

Какая мне, черт возьми, разница, даже если они с ним флиртуют? Этот мужчина удерживает меня против воли, и я уж точно не должна испытывать ревность.

То, что он привел меня на это мероприятие, наряженную в порно-куклу, не значит, что он должен находиться рядом со мной.

— Может быть, хочешь еще вина, Эрика? — спрашивает Крофт, выдергивая меня из противоречивой борьбы разума с эмоциями. Я собираюсь сказать ему, что ничего не хочу, но в этот момент Кейн оборачивается и смотрит прямо на нас.

Это кардинально меняет мой настрой, и я делаю то, чего никогда себе не позволяла: начинаю дешево и неприкрыто флиртовать.

— Я была бы совсем не против, — удариваю своего собеседника фальшивой улыбкой и, коснувшись пальцем гладкого лацкана смокинга, тяну его вниз. Мужчина прослеживает мое движение и заметно придвигается ближе, так что его рука слегка задевает мое бедро. Стиснув зубы, чтобы не отшатнуться, стоически выдерживаю нападки его взгляда на декольте и слегка встряхиваю волосами.

— Так когда я получу свое вино?

Крофт обнажает зубы в плотоядной улыбке и подмигивает мне:

— Я сейчас вернусь, мисс Соулман.

Как бы невзначай пробежавшись по моему предплечью пальцами, он разворачивается и направляется в сторону стоящего неподалеку официанта. Несколько секунд провожаю глазами его массивную спину, после чего украдкой кошусь туда, где стояли Кейн и женщины, однако, самого Кейна там больше нет.

Начинаю вертеть головой по сторонам, но в этот момент горячие пальцы смыкаются на моем локте, а кожу позвоночника обжигает ледяной голос:

— Какого черта ты творишь?

И до того, как я успеваю произнести хоть слово, тяжелая ладонь знакомо опускается на поясницу и толкает меня в сторону темного коридора, занавешенного бархатной ширмой.

ГЛАВА 12

Как я не стараюсь сопротивляться, упираясь каблуками в пол, твердая ладонь неумолимо утягивает меня в тускло освещенный коридор.