Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Что в ней было такого, чего не было в других представительницах слабого пола? Да ничего! На свете есть женщины красивее, умнее и… скучнее. Что Варька умеет делать профессионально – так это казаться. Казаться тем, чем она на самом деле никогда не являлась. Вот что можно подумать, глядя на нее со стороны? Состоявшаяся, самоуверенная, самодостаточная, блистательная дама, которая знает, чего хочет, и знает, как этого добиться. Интересно, откуда у провинциальной студентки из небогатой семьи такие замашки? Она выглядит госпожой, человеком первого ранга, и присутствие Рюрика очень ей в этом помогает.

Дьявол бы его побрал! Что он рядом с ней делает? Влиятельный, состоятельный лэрд, профессиональный наемный убийца… Заносчивый, амбициозный, циничный, аморальный и не очень-то добродушный тип. Черт, который достиг высот и который многое мог себе позволить. На фига ему нужна эта взбалмошная графиня, от которой проблем выше крыши? Нарк помотал головой, отгоняя от себя ненужные мысли, и попытался сосредоточиться на более насущных заботах.

В конце концов, его совершенно не касается, с кем дружит Варька. Удобно ей с чертом – флаг ей в руки. А если бы она еще и Хай-Ри не доводила до белого каления – ей бы вообще цены не было.

Варька допила сидр и скосилась на Нарка. Однако тот, похоже, настолько задумался, что не торопился разливать снова.

– Что за мрачные мысли тебя терзают? – улыбнулась Варька.

– Да ерунда всякая, – отмахнулся Нарк.

– Проблем, что ли, мало?

Варька тепло улыбнулась и склонила голову на дружеское плечо.

– Ты знаешь, Нарк, я никогда не задумывалась над тем, как тебе тут живется. Нет, конечно, я знаю, что тебе нравится данный мир. Что тут есть хорошие люди, неплохие нелюди… но… просто… ты же столичный житель, причем далеко не средневековья. Ты музыкант… наверняка откосивший от армии и в жизни не державший в руках оружия… тебе же наверняка было сложно в данном мире. Однако ты никогда ни словом, ни делом не показал этого ни мне, ни окружающим.

"– Не знаю, Варь, – пожал плечами Нарк, отрешенно глядя на чей-то портрет. – Просто… все как-то так сразу навалилось… Вот ты прикинь – просыпаюсь я в лесу раздетый до семейных трусов. Где я – не имею понятия. Кто меня раздел – тоже. Куда идти – тем более. И тут я выруливаю на поляну с твоим золоченым шатром. Выскакиваешь ты, шипишь мне что-то про охрану и кормишь меня царской жратвой.