Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

В прошлый раз я бегал по горам и иногда участвовал в засадах.

— Давно ты в «вагнерах»?

— Пару недель.

Они удивленно посмотрели на меня, видимо ожидая, что ими будет руководить более опытный командир.

— «Крапива» и «Скат» у нас опытные, — поспешил я их успокоить. — Я не стал ждать мобилизации, а сработал на опережение, чтобы не попасть непонятно куда. В общем, я ценю свободу и люблю сам руководить своей жизнью и поэтому самостоятельно выбрал куда пойду.

Мимика и выражение лиц, слушающих говорили о разных чувствах, которые я у них вызывал.

Мы сидели, пили чай и присматривались друг к другу. Я отметил для себя, что первичный контакт состоялся.

— Вот ты для чего здесь? — спросил я парня, который сидел напротив.

— Я? Сидеть мне было еще четырнадцать лет, а я хотел домой, к сыну, — неожиданно спокойно, размеренным голосом диктора телевидения, стал говорить он. — Примерно за месяц до того, как к нам приехали из «Вагнера», я услышал, что берут на войну. Я решил, поеду, чтобы освободиться быстрее и пользу Родине принести.

Может сделаю что-то такое, что многие будут помнить. И меня и мой подвиг.

А если повезет, то вернусь быстрее к своим родным и близким. И вот с таким решением, когда приехали, я записался к «вагнерам».

— А родные знают? — вырвалось у меня.

— Друг должен был сказать после моего отъезда. Наверное, сказал. Сам бы я не смог. Стали бы отговаривать и не отпустили бы на войну точно. Мама бы плакала.

Я удивленно посмотрел на него и протянул руку:

— Костя.

— Рома. Позывной «Абакан», — пожимая мне руку ответил он.

— Ну, будем считать, что познакомились, — сказал я и улыбнулся. — Есть какие-то провокационные вопросы ко мне?

— Да какие вопросы? Ты человек. Мы люди. Сработаемся! — за всех ответил «Сезам».

— Как устроились?

— Да нормально. Все по комнатам распределились кучками. Как обычно: кто кого знает. Один только потерялся, но я его пристроил.

— Потерялся? — запереживал я.

— Я час назад, часов в восемь, выхожу в коридор — вижу картину маслом: человек в углу, какие-то шкуры таскает.

«Ты кто и откуда?» — спрашиваю у него. «“Зэф”, — говорит. — Со Смоленска». Он просто этот — гепатитчик. И его бояться из-за этого. Я дальше к нему: «А че ты здесь?». А он мне:

«А где? Мест-то нет».

— Как это? — удивился я.

— У нас реально мест нет. Я в каждую хату зашел! «Возьмите, — говорю, — хер ли он в коридоре?». Все молчат. Говорят типа: «Не, у нас и так мест нет. Жопа к жопе». Я зашел к своим.