Мой палач читать онлайн

Но он не целует, а я бесстыдно надеюсь, прямо сейчас.

- Я спать, спокойной ночи, - не выдержав, шмыгаю в сторону, плечом бьюсь в косяк и проваливаюсь в комнату.

Хлопаю дверью.

Прижимаюсь к ней спиной и прислушиваюсь к звукам его шагов в коридоре.

Это аморально. Хотеть его.

Этого сатрапа, заставляющего пол мыть на два раза, вещи, как в операционной раскладывать, он лечит души, а сам смотрит так, что сердце начинает биться в горле.

Я с ума сошла, от него бежать надо.

Подхожу к шкафу и распахиваю створки.

Решено.

Я иду в клуб."

"- Я тебя тут раньше не видел, - звучит мужской голос сбоку от меня, и кто-то усаживается на барный стул по левую сторону. - А я сюда каждые выходные тусить прихожу.

Поворачиваюсь на кудрявого парня.

Типичный студент, может, даже младше меня, в носу пирсинг и в ухе тоже, как и у Марка, поблескивает сережка-гвоздик.

Он широко улыбается, в такт басящей музыке качает головой.

- Что пьешь? - продолжает расспросы он и наклоняется, нагло хватает губами полосатую трубочку, торчащую из моего коктейля.

Делает глоток и морщится. - Фу, как ты это пьешь. Сладко. Погнали к нам за столик. У нас там нормальный алкоголь. И приятная компания.

Отодвигаю коктейль дальше по стойке.

Не очень вкусно, он прав, и в клубе я, вообще, впервые в жизни, в прошлому году мы с Кристиной так до него и не дошли. А в баре все было по-другому.

Музыка не такая громкая, и потная толпа народа не дергалась, словно на электрическом стуле, это не танцпол, а адская сковорода, им горячо, вот они и прыгают так.

- Как тебя зовут? - лицо парня, раскрашенное полосами светомузыки, приближается к моему.

- Ее зовут Анна, - отвечают вместо меня. И чьи-то руки ложатся на табурет, касаются моих бедер - И она занята.

Вздрагиваю и оглядываюсь.

- Влад, вот любишь ты обламывать, - говорит кудпявый и барабанит ладонями по стойке. - Как свежее мясо - так сразу твое.

Он легко спрыгивает со стула.

- В толчке жду, - говорит.

- В толчке, - повторяю и смотрю на Влада.

Вот по нему точно не скажешь, что едва стукнуло восемнадцать, высокий, модно-взъерошенный, белая майка облепляет рельефный торс. На бугристых руках вздуваются вены, он опирается на табурет, пальцами касается моего короткого платья, самой кромки, задевает голую кожу.

- Как тебя отпустили в этот вертеп, Анна? - спрашивает он насмешливо, взглядом скользит по моему лицу. - Сюда только взрослым можно.

- Тогда тебе в постель пора, - съезжаю по стулу ближе к стойке.