Name: Сезон охоты
Author: Янка Рам

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Чувствуя, как моя любовь к Маре превращается во что-то иное. Потому что она где-то там, в безопасности. И я делаю всё, чтобы это так и оставалось, забив на себя. А она кидает этого ребёнка в самое пекло вместо того, чтобы оставить с собой рядом! Этого? Нашего ребёнка!! Это всё, б*ять, нечестно и неправильно! Я этого не хотел! Я не соглашался на отцовство!!! Уверен, она тогда специально всё сделала так, чтобы этот ребёнок случился. А я, ослеплённый ею… Как телёнок…

Это нечестно, Мара!!!

Малыш ворочается, привлекая моё внимание.

На губах расцветает трогательная улыбка. Только на одну сторону. Ухмылка… На щёчке ямочка. По крохотному носу несколько едва заметных веснушек. Меня начинает колотить от понимания, что она навесила на меня такой груз, который мне не унести. Это нечестно. Даже не по отношению ко мне. По отношению к нашему ребёнку!

Ладно… Ладно… Дышу глубже. Мой конец света начался, но ещё не в апогее. А сейчас будет миниапокалипсис. Он сейчас проснётся и потребует мать. Я же не умею ничего! Я их и в руках не держал! Моё знакомство с детьми начинается лет с семи.

Да и то… Что я буду делать?!

Подхватываю с пола сумку и потрошу её на кровать. Мини-ноутбук. Две бутылочки с молоком. Пачка памперсов. Жестяная банка с детской смесью. Упаковка влажных салфеток. Штука, в которой носят младенцев, типа рюкзака. И телефон…

Спасибо за приданое, Мара! Я впечатлён.

Сжимая в руке телефон, опять смотрю на лицо малыша. Ребёнка нужно отдать кому-то. Отдать, пока Игорь про него не узнал. Туда отдать, где будет безопасно.

Пока я не привязался к нему, в конце концов! Потому что уже от этой мысли сводит низ живота, словно я должен его не отдать, а пристрелить.

Ему что-то снится… Он смешно морщит нос и иногда улыбается. Он мой… Очень аккуратно, стараясь не разбудить малыша, переставляю корзинку на кровать. На полу прохладно… Забираю телефон, который был в сумке. Обычный кнопочный. Не запаролен. Вбит только один номер. Ухожу на кухню, чтобы не разбудить ребёнка. Набираю этот номер.

– Привет, Иван-царевич…

Мара!

– Ты что наделала?

– Исправила твой косяк.

Её зовут Агния. Для людей. Для своих – Ягиня.

Дочка…

– Ты почему её бросила?! Ты же её мать!

– Я её не бросала. Я её выпустила в Явь. Дала ей человеческое тело. В остальном – она не моё дитя. И воспитывать её не мне. А всё, что положено мне, я для неё сделаю.

– Ей нужна мать!

– У неё будет мать.

– Она же совсем маленькая… Она уязвимая!

– Она – функция. Не заблуждайся. И она не так уж уязвима, как выглядит.