Name: Измена. Наследник мэра (СИ)
Author: Даша Черничная

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Решительно чеканю шаг и выхожу в зал. Тут никого, все посетители разошлись, только над одним столом горит локальное освещение. За столиком сидит мужчина в деловом костюме и медленно поворачивает голову.

Он.

Смотрит на меня, пронизывает своим темным взглядом, опутывает горячими щупальцами и тянет к себе.

— Этот? — пищу я, и Артем дергается. — Клиент, говоришь?

— Мэр. Прости. Надо было сразу сказать, — виновато произносит он.

А я понимаю: если бы он сразу сказал мне об этом — сбежала бы.

Не задумываясь. Прямо в платье ломанулась бы на мороз и побежала домой без оглядки.

Хотя о чем это я — он нашел бы меня и там.

Собираю себя по частям, выпрямляю спину, гордо поднимаю подбородок. Нахожу свою самую профессиональную улыбку и шагаю дальше в пустой зал.

За самым уединенным столиком, откинувшись в кресле, сидит Стас, рядом кучкуется его охрана.

Что, милый, хочешь поучаствовать в спектакле? Я устрою тебе его!

Север поворачивает голову и следит за каждым моим шагом. Бог его знает, как я дохожу до него, ни разу не споткнувшись, но дойдя, сцепляю руки в замок и, как самый настоящий профессионал, спрашиваю:

— Добрый вечер.

Могу я уточнить: в чем проблема?

Как я произнесла эти слова — непонятно, перед глазами красная пелена, а в грудной клетке сердце скачет как заведенное, и кажется, что вот-вот случится инфаркт.

И вроде я ждала Севера — ну, по крайней мере, догадывалась, что он появится, — но все же видеть его оказывается страшно. Коленки вмиг начинают трястись, а руки покрываются льдом.

Стас встает со своего места, делает мне навстречу шаг, оставляя между нами совершенно незначительное расстояние.

Так близко, даже руку протягивать не придется. Меня моментально обволакивает тягучим ароматом, исходящим от мужчины, его аурой силы. Он нависает надо мной как гора, и мне приходится поднять взгляд. Встречаемся глазами, и я чувствую, как тьма этого мужчины обступает меня, затягивает в свою черную пучину.

Его руки в карманах, кажется, будто он хотя бы так пытается сдержать себя.

— Привет, красивая, — говорит нежно.

Так не разговаривают с управляющими рестораном.

Так говорят со своей женщиной, любовницей. Только вот загвоздка — я не она. Больше нет.

— У вас какие-то проблемы? — намекаю ему, что пора бы и честь знать.

Эта игра бессмысленна, но он сам ее затеял. Зачем пришел сюда? Хотел поговорить — мог сделать это у меня дома, тем более что знает, где я живу. Так нет же, выдумал какую-то претензию к ресторану и прикидывается обычным клиентом.