Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Давно объявил, что его наследство будет поделено не между детьми, а между внуками.

— А детей сколько? Только твой отец?

— Нет. Дядя Ильяс, младший брат отца, у которого тоже есть двое детей — Ленара и Анвер. — При упоминании двоюродного брата, босс нервно ведёт плечом, видимо, между ними не слишком доброжелательные отношения. — У них по двое детей. Девочки.

— И это плохо? Ну, девочки?

— Да нет, — пожимает плечами. — Сейчас уже не так важен пол, как раньше, но всё же мальчики ценятся больше. Мальчик — продолжение рода, носитель фамилии.

Амина родила сына, но фамилия у него уже будет другая. Так что, пока в приоритете маленький Камиль, — улыбается, впервые искренне, видимо, вспоминая племянника. — Дед открыто никогда не высказывался, но все знают — он более благосклонен именно к правнукам.

— Но ведь у вас… тебя, тоже может быть сын?

— Может. И будет. Всему своё время.

— Тебе тридцать восемь. Времени всё меньше. — В ту же секунду жалею о произнесённых словах, потому что Кайсаров разрывает меня чёрным взглядом подобно зверю, готовому броситься на добычу.

— А у тебя? — цедит сквозь зубы.

— Мне всего двадцать пять… — шепчу, — я всё успею. Если, конечно, выживу после отношений с вами…

— Я не животное, — рычит, туго играя желваками.

— Именно сейчас я бы так не сказала… — сглатываю, не в силах отвести взгляд от чёрного морока, поглощающего меня. Пугает, напоминая, что каждое слово должно быть осторожным и обдуманным.

Кайсаров не Максим, которому я высказала всё, что в голову взбрело. Босс может наказать.

Жёстко. Так, что я пожалею о каждом брошенном слове.

Немая сцена затягивается, а я чувствую, как в глотке застревает кусок рыбы. Боюсь пошевелиться. Ненароком боюсь спровоцировать босса. Я его не знаю. Совсем. И на что он способен тоже не знаю.

Сейчас я, словно сапёр, который на ощупь двигается по минному полю. Нет вспомогательных средств и инструкции по применению к Кайсарову.

Один на один. Глаза в глаза. Руки дрожат, а по спине стекает капелька пота от напряжения, витающего в пространстве.

Медленно поднимается, складывает посуду. Молчит, чем пугает ещё больше. Есть больше не хочется. Хочется бежать отсюда куда глаза глядят.

— Ты поела? — Киваю. — Пошли спать. Уже поздно.

Уже в спальне выуживаю свою привычную пижамку. Старенькая, но безумно мною любимая и уютная, словно крылья ангела. С дурацким рисунком из улыбающихся слоников. Немного неприятно, что босс её увидит, но у меня нет цели его соблазнить, наоборот — лучше, если не соблазнится.