Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

— Не может этого быть…

* * *

Первую атаку Филиппа я отразил вполне успешно, поймав себя на мысли, что подсознание в большей степени управляет не моими собственными огнем, воздухом и появившейся из ниоткуда водой, а огнем, воздухом и водой короля Испании. Ощущения были настолько странными, что вот так сразу привыкнуть к ним оказалось невозможно. А потом Филипп ударил снова, и я невольно залюбовался красотой и изяществом разворачивающегося передо мной буйства стихий…

Из нирваны меня вырвала визжащая чуйка, сигнализировавшая о смертельной опасности…

Глубже в темп… Доспех на максимум…

Попытка перехвата управления стихиями…

Не очень удачно, но для последнего рывка хватит…

Удар… Еще удар… Теперь по лодыжкам…

— Сдаешься, тварь, на милость победителя? — я сжал горло короля Испании.

Филипп, чьи руки и ноги были переломаны, смотрел на меня бешеными глазами.

— Сдаешься на милость победителя? Или мне тебе кадык вырвать?

— Сдаюсь на милость победителя, — прошептал он и стал бледнеть — видимо, у старика начала проявляться боль от сломанных конечностей.

— Молись на моего деда Николая! Это он попросил тебя не кончать.

Я схватил Филиппа за шкирку и потащил навстречу приближающемуся квадроциклу с красным крестом на борту.

— А еще ты мне расскажешь, что за игры разума тут устроил с помощью стихий. Слышишь, Филипп? — я тряхнул его.