Name: Десерт по имени Аля
Author: Диана Рымарь

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

— Как же я откажусь? Я за это получила оплату!

— Верни деньги, — предлагаю самый очевидный исход дела.

— Я не могу их вернуть, я их уже потратила!

Она поворачивается ко мне, прищуривает глаза, продолжает строго:

— И потом, это же моя репутация! Я с этими людьми надеюсь на долгосрочные перспективы…

— Какие к чертям перспективы, Аля? Ты думаешь, я тебя в Краснодаре оставлю, что ли? Да никогда! Тебе эти перспективы не нужны. Я — твоя перспектива!

Что-то в ее взгляде неуловимо меняется.

— Ты хочешь сразу забрать меня в Пермь?

‍‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‍— Конечно! Вернемся домой и будем нормально жить.

А ты, если хочешь, веди свой инстаграм, только в семье добытчик — я, запомни это. Фотографируй ради удовольствия, если так уж нравится. Кстати, когда пойдут дети, тебе вообще будет не до того! Ну? Мы друг друга поняли?

Думал, начнет спорить, придется ей опять расписывать по пунктам очевидные вещи, но она не стала. Просто кивнула:

— Да, мы друг друга поняли…

— Вот и хорошо, моя девочка, вот и прекрасно!

Я целую Алю лоб, нос, щеки, постепенно добираюсь до губ.

Продолжаю изучение ее рта языком, и тут понимаю, что снова ее хочу. Боже, неужели во мне еще остались какие-то силы? Мистика, не иначе. Укладываю жену под себя, пытаюсь коленом развести ей ноги и чувствую, как в грудь упираются ее кулаки. Это меня лишь раззадоривает, в то же время понимаю — надо бы прислушаться. Не ровен час, замучаю девчонку своей любовью.

— Миш, хватит!

— Хватит так хватит… — соглашаюсь скрепя сердце, хотя настоять хочется до дрожи.

Ладно, я сильный, я могу потерпеть до утра. До очень-очень раннего утра. Или не могу? Черт! Кажется, все-таки не могу…

— Аль, я в душ!

Решаю покинуть мою голубку до того, как желание овладеть ею станет нестерпимым. Долго стою под горячими струями, смывая с кожи последствия страстных контактов. Потом растираю кожу полотенцем, накидываю халат и выхожу."

"Вдруг обнаруживаю, что постель пустая. Али в ней больше нет.

— Родная? — зову ее громко.

В ответ тишина. Я прохожу по всему номеру. Но ни в гостиной, ни в коридоре ее нет. В полном шоке заглядываю даже в шкаф. Возвращаюсь в прихожую и вижу, что на вешалке с верхней одеждой Алиной куртки нет, зато на тумбе лежит написанная на салфетке записка:

«Извини меня, это было ошибкой. Прощай!»

Достаю телефон, набираю ее номер. Идет гудок и сброс. Снова звоню — и снова сброс. Она не возьмет трубку, она всё сказала в записке.