Name: Девственница
Author: Амира Ангелос

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Может, вам еще что-то нужно?

И прежде чем успеваю подумать и ответить, девушка выскальзывает за дверь.

Рассматриваю принесенные ею вещи. Они явно не из магазина. Ощущение, что кто-то их одолжил, интересно, кто? Эта девушка? Или другая? Почему так сложно объяснить, что происходит?

Но куда хуже ситуация, когда у тебя нет одежды. Так что выбора у меня никакого. Надеваю спортивные тонкие штаны и футболку, розовую, с надписью на английском: «Sweet dream». Вот уж совсем не в тему, какой уж тут сладкий сон, моя жизнь сто процентный кошмар…



Глава 11

Мне совсем не хочется выходить из комнаты, но я корю себя за трусость, и все-таки делаю над собой усилие.

Дом очень красив изнутри, даже чем-то напоминает музей. Он, пожалуй, куда роскошнее даже, чем дом моего отца. Каждая комната обставлена дорогой мебелью, на стенах дорогие картины, много книжных полок, на которых помимо книг еще и разные статуэтки. Богатство и элегантность, я бы так охарактеризовала этот дом, хотя прошла всего один коридор, заглянула в пару комнат.

Ни единой души. Почему-то мне кажется, что это не жилище Тагира. Не подходит ему. Хотя, кто я такая, чтобы решать, что ему подходит?

Когда я уже совсем было отчаялась выбраться из сумрака переходов, и найти хоть кого-нибудь, передо мной оказывается залитый солнцем внутренний дворик, выложенный плиткой, обсаженный диким виноградом. На плетеном кресле сидит моя вчерашняя попутчица, перед ней столик, сервированный завтраком.

Женщина поднимает голову, в ее взгляде нет ни грамма радушия, скорее раздражение.

Она делает мне знак подойти."

"— Здравствуйте, — подхожу к столику, возле него хлопочет служанка, а рядом с женщиной стоит еще одна, одетая строго, но не похожая на прислугу. Лет сорока, на ней синий костюм, белая рубашка, пиджак застегнут на все пуговицы, хотя солнце припекает так, что мне даже в футболке жарко.

— Доброе утро, — отвечает пожилая дама. — Выспались?

— Да… спасибо.

— Как нога?

— Хорошо…

— Ясно.

— Я могу спросить вас? — нарушаю повисшую паузу, чувствуя усиливающуюся неловкость под не особенно дружелюбными, скорее любопытными, тремя парами глаз.

— Да, конечно.

— Где… Тагир? — с трудом выдавливаю из себя это имя.

— У него дела, он уехал, — коротко отвечает дама в кресле.

— Он ничего не сказал… про меня? Мне домой нужно…

— Он сказал, чтобы ты дождалась его здесь. Но он скоро вернется.

Женщине явно неприятен этот разговор, да и похоже мое здесь нахождение — тоже.