Я промазал, опер – нет читать онлайн
- Жанр: Легкое чтение, Детективы, Крутые детективы
- Рейтинг: 0 баллов
- Мнений: 0 мнений
- Просмотров: 1 чтение
О книге
Открывайте «Я промазал, опер – нет» и читайте — текст лежит здесь целиком, бесплатно, без регистраций и подтверждений номера. Жанр — Легкое чтение, Детективы, Крутые детективы. Никаких обрезанных глав и предложений «оплати подписку, чтобы узнать, чем всё кончится»: книга представлена в том виде, в каком её написал Владимир Григорьевич Колычев.
Прежде чем нырять в первую главу, гляньте аннотацию или авторское предисловие — обычно там в двух абзацах понятно, о чём вообще речь, какой настрой и стоит ли это вашего вечера. Предисловие публикуем как есть, без редакторских пересказов от себя. Если описания пока нет или оно куцее — оставьте коммент, найдём и добавим.
Текст разбит на страницы: глазам так комфортнее, чем листать бесконечную ленту, и читается дольше без усталости. Место, где остановились, сохраняется автоматически — закрыли вкладку, вернулись через неделю, и страница откроется ровно та же. Шрифт регулируется, фон переключается между светлой и тёмной темой: вечером с тёмной экран меньше слепит, днём светлая привычнее.
Под книгой — отзывы тех, кто уже прочёл. Туда заглядывать полезно: иногда вылезают спорные смыслы, которые сам пропустил, иногда — категоричные «не моё, не тратьте время», и тоже информация. Дочитали «Я промазал, опер – нет» — оставьте пару строк, кому-то это поможет решить.
Текст книги
– Пиар во время чумы, – хмыкнул я.
– Это ты про кризис?.. Нет никакого кризиса. Есть только нежелание работать. Привыкли хапать, ничего не отдавая взамен...
– Есть кризис. Семь убитых свидетелей. Плюс маленькая ни в чем не повинная девочка.
– Ты об этом?
Лицо Хряпова было скрыто полумраком, но все же я заметил, как он болезненно скривился.
– Понимаешь, в чем дело, капитан? – через силу, как мне показалось, сказал он. – Кто-то продвигает высокие технологии производства, а кто-то создает высокие технологии убийства.
Не дожидаясь ответа, Хряпов поднялся, подошел к столу, едва заметному в темноте, взял конверт, подал мне.
Из конверта я вынул две фотографии. На одной некий господин был запечатлен с красивой девушкой в ресторане, они сидели за столом, он что-то говорил, а она улыбалась, ножом и вилкой разрезая кусок мяса в тарелке.
– Что это? – с болью спросил я.
Дело в том, что в девушке на фотографиях я узнал Олесю. Ее улыбка, предназначенная не мне, и это счастье быть с чужим мужчиной.
– Не что, а кто, – поправил меня Хряпов. – Мой бывший друг и компаньон, Акимчев Федор Николаевич.
– А с ним кто?
– А ты разве не узнаешь? – чуть ли не с издевкой спросил бывший вор.
– Неужели Олеся?
– Она самая... Фотография старая, еще с прошлого года. Олеся часто бывала в Москве.
– Да, я знаю, она говорила...
Я перевел взгляд с Олеси на девушку, стоявшую за спиной Акимчева на фоне развесистой ивы, рядом с крепким светловолосым парнем. Если память меня не подводила, то это была та самая киллерша, которая улизнула от меня в поезде.
– А это кто?
Мне пришлось встать с кресла, подойти к Хряпову, чтобы показать ему на девушку.
– Не знаю... – забрав у меня фотографии, пожал он плечами. – То есть знаю, видел ее в свите Акима... э-э, Акимчева... Но как зовут, не знаю, не вникал... Но если надо, могу узнать. Если надо. Только зачем тебе это?
– Затем, что эта дрянь убила Олесю, – неожиданно для себя проговорился я.
– Да?! – изумленно встрепенулся Хряпов. – Ты в этом уверен?
– Уверен.
– И кто она такая?
– Она не представлялась...
– Ничего, это нетрудно выяснить.