Игры с небом. История про любовь, которая к каждому приходит своим путем читать онлайн
- Жанр: Легкое чтение, Юмористическая литература, Юмористическая проза
- Рейтинг: 0 баллов
- Мнений: 0 мнений
- Просмотров: 2 чтения
О книге
Открывайте «Игры с небом. История про любовь, которая к каждому приходит своим путем» и читайте — текст лежит здесь целиком, бесплатно, без регистраций и подтверждений номера. Жанр — Легкое чтение, Юмористическая литература, Юмористическая проза. Никаких обрезанных глав и предложений «оплати подписку, чтобы узнать, чем всё кончится»: книга представлена в том виде, в каком её написал Таша Муляр.
Прежде чем нырять в первую главу, гляньте аннотацию или авторское предисловие — обычно там в двух абзацах понятно, о чём вообще речь, какой настрой и стоит ли это вашего вечера. Предисловие публикуем как есть, без редакторских пересказов от себя. Если описания пока нет или оно куцее — оставьте коммент, найдём и добавим.
Текст разбит на страницы: глазам так комфортнее, чем листать бесконечную ленту, и читается дольше без усталости. Место, где остановились, сохраняется автоматически — закрыли вкладку, вернулись через неделю, и страница откроется ровно та же. Шрифт регулируется, фон переключается между светлой и тёмной темой: вечером с тёмной экран меньше слепит, днём светлая привычнее.
Под книгой — отзывы тех, кто уже прочёл. Туда заглядывать полезно: иногда вылезают спорные смыслы, которые сам пропустил, иногда — категоричные «не моё, не тратьте время», и тоже информация. Дочитали «Игры с небом. История про любовь, которая к каждому приходит своим путем» — оставьте пару строк, кому-то это поможет решить.
Текст книги
– Как это случилось? – Айша буквально влетела в квартиру, огляделась вокруг. Вещи были разбросаны, в комнату Алевтины дверь не закрыта, ящики её комода выдвинуты – было видно, что сын искал вещи, когда собирал мать в больницу.
– Да я сам не понял. Ты уехала, мать пошла на кухню варить свой фирменный кофе – твой её всё-таки не устроил.
Айша отметила про себя, что о её кофе он мог бы и промолчать. Зачем ещё раз напоминать ей о конфликте с его матерью?
– Ну, ушла, а мы с Юлей сидели, фотографии рассматривали.
"Скорая приехала, мать идти же не может, а лифт у нас – сама знаешь какой, туда носилки не помещаются, да и на лестничных площадках они с трудом разворачиваются. Пришлось её на покрывало переложить, я соседей из другого подъезда позвал, у нас никого из мужиков рядом не оказалось… Ну, мы её вчетвером за углы этого покрывала – и снесли вниз. Зрелище, конечно, печальное, у меня чуть сердце не оборвалось. Несём её, она левой рукой нами командовать пытается, глаза живые, а сама маленькая такая, куда-то стать её делась, скукоженная, жалкая до стона, глазами меня сверлит, а в них – гром и молнии… Уж я-то её взгляд знаю – мол, не так меня несёте! Огонь-женщина, конечно, мать моя.
– Ты с ней на скорой поехал? В больнице был? Сам её госпитализировал?
– Нет, я остался. Юля сказала, что нужно врачам довериться, что там разберутся, они всё знают… И что её в реанимацию отвезут, а туда всё равно не пускают.
Своего отца он почти не помнил, бабушка тоже ушла, когда он был маленький, а мать была в его жизни всегда. Казалось, что она вечная в своей властности и фундаментальности. Она была всегда и везде. Всё знала, контролировала и успевала. И хотя сейчас она вроде бы ничего не делала, но это только на первый несведущий взгляд.