Name: Хорошая девочка
Author: Ксюша Левина

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

И уже не лежу на кровати. Я определенно уснула, но меня устраивает такое положение вещей. Особенно когда чьи-то – определенно не мои – пальцы ныряют за резинку белья и застывают, едва прикоснувшись к сверхчувствительной коже. Мне нужна. Ровно. Одна. Секунда. Об этом ведь никто не узнает, так?"

"«Конечно, Санта-Анна, мы никому об этом не скажем…» – Голицын касается губами моего уха на каждом слове, в животе закручивается узел.

Я чувствую себя оголенным проводом. Еще чуть-чуть, и он кого-то убьет…

«Это только между нами.

Наш маленький секрет», – льется по венам горячий шепот.

И губы сами собой растягиваются в улыбке, пальцы жадно впиваются в крепкую руку, которая заставляет меня опустить свою ладонь ниже и коснуться себя. Я и правда касаюсь себя. Где-то на границе сна и реальности. Странно, но это оказывается так легко… приятно… и то, чего я не умела и не пробовала, вдруг получается легче, чем можно было представить.

Мысли путаются, становятся совершенно неприличными.

Потому что, пока Голицын целует меня, в каморку с хламом, ту самую, будто бы не спеша входит Аполлонов. Да-да, он. Потому что он снова застал нас врасплох, но отпрыгнуть от Ника я уже не могу. Не могу и не хочу. И тот внимательный взгляд, которым Аполлонов провожал мои руки, что вернули на место сползшую блузку, теперь следит за моими приоткрытыми и жадно хватающими воздух губами.

– Твою. Мать. – Это мой голос? Точно мой.

«Грязная-грязная Санта-Анна», – шепчет на ухо Голицын.

«А вы талантливы», – улыбается мне Аполлонов. Слишком порочно, чтобы я вновь засмущалась. О нет, мне смущаться-то нечего, потому что в этих фантазиях я достаточно крута, чтобы на меня смотрели так, как это делает он.

Чтобы хотели так, как сейчас хочет он.

Андрей тянет меня и прижимает к себе, как делал в травматологии, и из глаз летят чертовы искры. Нет, я определенно больше не сплю. Слишком ярко чувствую. И мне отчаянно мало собственных пальцев.

Под веками вспыхивают яркие пятна.

Все плывет, и я чувствую те самые подступающие волны, о которых столько всего слышала. Я могу пересчитать родинки на щеке Голицына, могу рассмотреть вены на напряженных руках Аполлонова, который впивается ладонями мне в ребра и проводит по ним вверх, к груди. Я не ощущаю под собой матраса. И да, я, кажется, достаточно сильно испорчена, чтобы такое представлять. Вот-вот взлечу.

Сжимаю бедра – не помогает. Закидываю ногу на ногу. Крепче.