Эта горькая сладкая месть читать онлайн

Игорь, однако, затаил обиду на мать и старался приходить под отчий кров, когда родительница отсутствовала. Впрочем, принципиальность не мешала студенту брать у отца деньги. Работать Игорь не устраивался, оправдываясь большой учебной нагрузкой. Ксюша сидела с младенцем. Супругов содержали родители. Мусорщик давал на питание, Светлана оплачивала коммунальные расходы, Валерий совал сыночку карманные тугрики. Скорей всего, что и Виолетта помогала внучку. Но Игорь упорно изображал из себя обиженного и не показывался ни на каких семейных сборищах.

Короче, с невестками Павловским отчаянно не повезло: наглая, нахрапистая Марго и ""принцесса помойки"".

Тут опять прозвонил звонок. На этот раз пришла хозяйка. Я лишний раз удивилась, насколько они с Валерием не складывались в пару. Он – элегантный, обаятельный, стройный, с приветливой улыбкой на лице и мелодичным голосом диктора. Она – грузная, нелепо одетая в бесформенный балахон. Под мышками и на спине проступили пятна пота. На морде недовольно-сердитое выражение, и голосок как звук бензопилы.

– Возьми сумку, – проскрипела женушка и ткнула мужу в руки кулек.

Потом глянула на меня и сердито спросила:

– Дарья, зелень принесли? Кстати, где белье? Я стала судорожно вспоминать, какое число стояло на квитанции.

– Простите, еще не готово.

– Ладно, – милостиво согласилась толстуха, – только не забудьте. Кстати, вы никуда не опаздываете?

Совершенно ошарашенная, я побрела к выходу. Никогда меня еще не выставляли на улицу таким образом.

Валерий предпочел не появляться в прихожей. Мой обожатель трусливо бежал, оставив поле битвы за женой.

Раскаленная жара упала на голову, как сабля."

"Бензиновый аромат проник в ноздри. Спина моментально покрылась липким потом. ""Вольво"", конечно же, оказалась на самом солнцепеке. Стоило только открыть дверцу, как из автомобильного нутра ударила просто сахарская жара. Плюхнувшись на сиденье, напоминающее раскаленную сковородку, я быстренько погнала машину по направлению к дому. При выезде на шоссе путь перекрыл светофор.

Разрешающей стрелки пришлось ждать долго, и от скуки я принялась разглядывать посетителей уличного кафе, вяло ковырявших ложками в пластмассовых вазочках. Под полосатым зонтиком сидел Игорь и какая-то женщина. Скорей всего не Ксюша. Незнакомой даме на вид лет тридцать. Ухоженное, породистое лицо, тщательно сделанный макияж, холеные руки. Собеседница, сильно жестикулируя, втолковывала что-то парню. Игорь односложно отвечал.