(Не) курортный роман (СИ) читать онлайн

Почему я должна реветь и из-за чего я должна расстраиваться? Это не похоже на благословение пасть во грех со своим боссом…

Читаю следующее:

Ксю: «К разговору об одном шаге…»

Телефон вибрирует у меня в руках – Ксюша «в сети» и кидает новое сообщение. На этот раз видео. Оно еще до конца не прогрузилось, но мое сердце уже замирает, интуитивно чувствуя, что увиденное мне не понравиться.

Раньше времени разволновавшись, я усаживаюсь на постели. Щелкаю на видео, запуская. Это кафе. Или бар? Сложно сказать. Там играет музыка, что-то в стиле кантри и стоит гул голосов посетителей.

По началу ничего непонятно, потому что тот, кто снимает, трясет телефоном и фокус размывается, но потом…

Я присматриваюсь и до боли закусываю щеку изнутри.

В кадре камеры небольшой столик, а за ним двое. В обнимку. Рука женщины на бедре мужчины, а рука мужчины на плечах женщины. Он улыбается и тянется к ее губам. Поцелуй. Один. Второй. Они совершенно не смущаются лобызаться на глазах у посторонних! Но это полбеды. Самый ужас заключается в том, что я их знаю.

Этот мужчина, что пихает свой язык в рот девушки по самые гланды, – Федор. А девушка – обладательница ярко-розовой помады – та самая сплетница Настенька, которая не может айтишника от финансиста отличить.

Вот же…

В ушах стоит громогласное: «бум-бум». Пальцы до скрипа сжимают металлический корпус телефона, а с губ моих срывается то ли вой, то ли рык.

Твари беспринципные!

Сергей

Завалившись в бар на набережной, заказываю себе бутылку виски и какие-то закуски.

Какие, даже не придаю этому значения. Падаю за дальний крайний столик, разглядывая море и звезды. Своим угрюмым видом пресекаю всякие попытки со стороны девушек со мной заговорить, глушу вискарь до тех пор, пока среди ночи телефон не начинает трезвонить.

Одного взгляда на экран хватает, чтобы пропало всякое желание отвечать. Номер неизвестный. Я сбрасываю вызов, как и всегда в подобных случаях. Вызывающий меня абонент упертый, и набирает снова.

Я повторяю свои манипуляции и во второй, и в третий раз.

Плескаю себе в бокал еще виски и на пятый звонок, психанув, отвечаю. Бросая в трубку:

– Да? Слушаю.

– Сергей? – спрашивает отдаленно знакомый женский голос.

Я старательно напрягаю извилины, утонувшие в вискаре. Но вспомнить, кому принадлежит малость писклявый, тоненький голос, не получается. Интересуюсь:

– Кто это?

– Добрый вечер! Это Саша. Александра, то есть.

– Александра?

– Администратор в отеле, в котором вы остановились.