Не мой, не твоя читать онлайн

Впрочем, это Лорсу не особо помешало бы.

Я нашел нужный подъезд, правда, пришлось немного потоптаться перед железной дверью, пока меня не впустила какая-то школьница. Поднялся на второй этаж, позвонил, прислушался — ни шагов, ни каких-то ещё звуков оттуда не доносилось. Спит ещё, что ли? Ну так я разбужу.

Я звонил раз за разом, заодно и ногой долбил. Грохот стоял на весь подъезд, кто угодно бы проснулся, но чертова квартира никаких признаков жизни не подавала.

— Умер он там, что ли? — терял я терпение. — Или никого нет?

В конце концов из соседней квартиры высунулась бабка.

И ни «здрасьте» тебе, ни «кто такой», сразу истошно заверещала:

— Ты чё ломишься, а? Чё долбишься? Покою от вас нет… Как вы уже достали! Думала, этот паршивец, прости господи, помер, хоть вздохнем спокойно. Так нет, всё равно ходят и ходят. Стучат и стучат.

— Тише, бабка. Чего разоралась? Нормально скажи, кто помер?

— Как кто? А к кому ты ломишься? Дружок твой помер. Наркоман этот проклятый.

Я обескураженно оглянулся на дверь, потом достал телефон сверился с адресом в сообщении Лорса.

Да нет, всё верно.

— И когда он умер?

— Ну, когда… Ну, вот три дня назад его нашли. Да, точно во вторник. В понедельник нам пенсию принесли, а во вторник его нашли, уже мертвого. Но в воскресенье живой был, это точно. К нему тоже вот приходил какой-то…

Сюда я мчался на взводе, думал, голыми руками эту тварь удавлю, а тут аж растерялся сразу. Черт, что ж он так не вовремя умер-то…

Ладно, хотя бы тогда выяснить, что ли, что там за унтерменш такой был? И кто к нему приходил?

Бабку бы потрясти…

— А ты что, знакомый его или кто? — подозрительно прищурилась она.

— Или кто.

Я достал портмоне, вынул купюру, показал старухе.

— Расскажешь, что за хрен здесь жил, чем занимался, кто к нему ходил?

Бабка сразу подобрела.

— Ну расскажу, что знаю. Чего не рассказать-то хорошему человеку? Тюрин здесь жил. Антошка Тюрин.

— Молодой?

— Ну, не старый. Сколько ему было-то? Дай бог памяти… Лет тридцать пять, сорок, не больше… Я ж его с детства знаю.

И мать его знала, она года полтора как умерла. Хотя с таким сыном немудрено. Он же всё из дома тащил. Вещи её, какие подороже, золото, шапку норковую, сервиз, всё вынес… Даже медали деда продал, не постыдился… Пенсию у матери отбирал, всё на наркотики свои спускал.

Я ничего не понимал. С одной стороны, Марина называла имя Антон. Урод, который их с подругой развёл и накачал. Но с другой — я плохо себе представлял, чтобы конченый нарк такое провернул.