Плохие девочки не плачут. Книга 3 читать онлайн

— Влюбился в потное чудище, скачущее по беговой дорожке. Прямо вот сразу, посмотрел и пропал.

— Не совсем так, — выдерживает паузу. — Сперва это была работа. Заказ.

— В смысле? — сжимаю фильтр в кулаке.

— Меня наняли, — отворачивается. — Поступило задание войти в контакт и соблазнить, довести дело до свадьбы.

— Что? — еле двигаю губами, не въезжаю. — Кто?

Открываю сумку, лихорадочно ищу новую сигарету.

— Кому такое нужно? — дышу через раз, с огромным трудом.

— Не знаю, еще не выяснил.

— За деньги? — голос срывается, звучит непривычно хрипло.

— Нет, ставка гораздо выше.

Шумно сглатываю, пробую восстановить контроль над собственным телом. Удается с трудом.

— Ты альфонс? — взираю в упор.

— Я не горжусь своими поступками.

— Ладно, не важно, — оборачиваюсь к зеркалу, оцениваю внешний вид. — Пора завязывать.

Нельзя курить, запах слишком явный и подозрительный.

Беру жвачку, тщательно вымываю руки. Уничтожаю улики преступления, заметаю следы. Постепенно замедляю обезумевший пульс.

— Просто любопытно, — поворачиваюсь обратно к Стасу.

— Во сколько меня оценили? Сколько стоили твои старания?

Он ничего не говорит, и я понимаю, что не добьюсь ответа. Не сейчас, не в данный момент.

— Надеюсь, это было что-то хорошее, — нервно веду плечами. — Роскошный особняк, вилла на Мальдивах, персональный Боинг.

Молчит, не старается оправдаться.

Ухожу.

Закрываю дверь, прислоняюсь спиной, чтобы не упасть. Требуется пара секунд дабы обрести равновесие.

Неужели фон Вейганд? У меня и прежде возникали похожие мысли.

Но зачем ему в таком мараться? Проверял и развлекался? Отдал приказ, теперь ищет исполнителя. Почему? Или Стас накосячил? Не выполнил распоряжение.

Проклятье, суть ускользает. Разберу ситуацию позже, надо быстро вернуться в ложу.

Жмурюсь, мотаю головой, пытаюсь разогнать гнетущий туман. Оглядываюсь, тщетно ищу капельдинера. Паренька нигде нет.

Смотрю вперед и содрогаюсь изнутри, вжимаюсь в дверь, напрасно стараюсь слиться с окружающим пейзажем.

Цепенею, застываю на пределе.

— Moja kochanie (Моя любимая).

Неверящим взглядом упираюсь в мрачную высокую фигуру. Фон Вейганд приближается с пугающей неотвратимостью. Не хватает только жуткого музыкального сопровождения.

— Как ты? — вкрадчиво спрашивает он. — Все в порядке?

Полный fuck-up. Провал, неудача, роковая ошибка. Короче, задница.

— Нормально, — вымученно улыбаюсь. — Стало плохо, но уже лучше.

— Точно? — останавливается напротив.

— Точнее некуда, — заверяю поспешно.