Плохие девочки не плачут. Книга 3 читать онлайн

— Ты моя девочка.

Выгибаю спину, льну к источнику наслаждения.

Огромный член вонзается вглубь, врезается в пылающее лоно, возносит на самый пик, погружает в блаженый экстаз. Вспарывает по живому, прошивает насквозь, движется жестко и размеренно.

Захлебываюсь криком. Бьюсь, будто раненная птица в стальных тисках. Из судорожно вздымающейся груди вырываются надсадные стоны.

— Маленькая девочка, — продолжает фон Вейганд, покусывает шею. — Девочка, которую я отымел в глотку. Прямо на месте, где прежде была церковь.

Обмираю, отказываюсь воспринимать услышанное.

— Или посреди туалета? — спрашивает насмешливо. — В монашеском наряде.

Инстинктивно стараюсь освободиться, рвусь из железных объятий.

Только напрасно. Спасения не светит. Прощения тоже.

Ангелы плачут, ядовито-алые слезы стекают по дрожащим ресницам, крупными каплями падают на грешную землю. А дьявол смеется, упивается представлением.

— Хватит, — умоляю сдавленно.

— Что такое? — бросает с издевкой. — Тебе не нравится?

Открываю рот, но не решаюсь заговорить.

Судорожно шарю руками по стене, царапаю гладкую поверхность. Ищу избавление, однако натыкаюсь на равнодушный холод.

— Ты пугаешь меня, — бормочу сквозь очередной стон.

И это чистая правда.

— Вряд ли, — саркастически заявляет фон Вейганд. — Иначе бы не нарывалась.

— Я просто, — замолкаю, не способна сформулировать мысль.

Просто идиотка.

Чокнутая. Безмозглая. Истеричная.

Самоубица, напрочь лишенная тормозов.

— Просто любишь злить? — он медленно обводит мои губы горячим языком.

— Просто люблю, — признаюсь честно.

Он ничего не отвечает.

Целует нежно и страстно, с благоговением, точно святыню. Едва касается, не дразнит, а дарит тепло. Щемящая ласка совсем не сочетается с его сокрушительными движениями, ибо яростные толчки безжалостно сотрясают распятое тело.

Невольно подаюсь вперед. Бесконтрольная дрожь охватывает каждый позвонок. Пальцы сжимаются, впиваются в широкие плечи.

Огненные нити сплетаются внизу живота, раскаленная сфера нарастает и взрывается пылающими искрами.

Растекается внутри тягучим, кипящим возбуждением, однако не приносит удовлетворения. Вынуждает извиваться, взмолиться о продолжении.

Твердая плоть пульсирует во мне, движется, не ведая усталости, умело растягивает изощренную пытку, достигает бешеного ритма. Мышцы конвульсивно сокращаются вокруг огромного члена. Опять и опять. Грешница возносится к небесам.

По венам струится запретный кайф, разум обесточен.

Больше нет никаких слов.

Только я и фон Вейганд.