Плохие девочки не плачут. Книга 3 читать онлайн

— А вот еще один занятный отрывок, — невозмутимо продолжает фон Вейганд. — Жаль, я не обнаружил продолжения. Слушай: «Серж д’Эмаль привык повелевать. Его распоряжения выполнялись с самого детства. Его род был связан с родом короля. Его считали одним из самых привлекательных и завидных женихов Франции. Его власть охватывала все государство».

Шумно втягиваю воздух.

Кулаки сжимаются.

Инстинкт превыше всего.

— Этот Серж крутой парень, — листает блокнот дальше. — Я бы еще о нем почитал. Только нечего.

Я срываюсь.

С цепи.

Ярость затапливает.

От и до.

Самое нутро.

Я не думаю о последствиях. Не рефлексирую, не медлю. Я вообще себя не контролирую, не управляю собственным телом.

Вскакиваю на ноги, бросаюсь вперед. Через стол. Лечу как шальная пуля. Цепляюсь за блокнот, сжимаю обложку. Дергаю изо всех сил.

Фон Вейганд не отпускает, не позволяет вырвать компромат.

Зверею. Теряю берега. Честь не отстаиваю так, как этот измученный годами артефакт. Ни пяди врагу. Рычу как чокнутая.

Перебираюсь через столешницу, забираюсь на колени к фон Вейганду.

Впиваюсь в обложку, тяну на себя. Царапаюсь, кусаюсь."

"Полностью погружаюсь в безумие. Alter ego. На волю.

Борьба. Не на жизнь. Не на смерть.

Борьба. За себя.

Сражаюсь как одержимая. Ловко орудую локтями. Лягаюсь. Ослепленная адреналином, сопротивляюсь до конца. Не оставляю никаких шансов своему сопернику.

Поразительно, на что способен человек, когда терять уже нечего. Когда сожжены все мосты. Когда воздушные замки разрушены.

В клетке со зверем.

Не спастись. Не выжить.

Никому. Никогда.

Если только самому им не стать.

Если не ударить первым.

Дикий вопль вынуждает отпрянуть.

Боль пополам с удивлением.

Отшатываюсь назад.

Оглушенная. Пораженная. Обесточенная.

Застываю. На месте преступления. Вжимаюсь в край стола. Сжимаю блокнот в трясущихся руках. Прижимаю к груди как самый ценный клад.

Я едва понимаю, что происходит. Я знаю только одно: в этот раз кричала не я. Не из моего горла вырвался утробный возглас.

Фон Вейганд поднимается, накрывает мрачной тенью.

Хочу отступить хотя бы на шаг. Отодвинуться. На миллиметр.

Однако отступать некуда. Совсем.

Он прижимает ладонь к лицу.

Почему?

— Хороший удар.

С трудом разбираю его фразу.

Это больше похоже на рычание.

Монстр нависает надо мной.

Опаляет горячим дыханием.

Обдает жаром.

— Что? — спрашиваю сдавленно. — О чем ты?

— Давай еще, — бросает хрипло. — Повтори.

— Я не… я.

Фон Вейганд отводит ладонь. В сторону.