Плохие девочки не плачут. Книга 3 читать онлайн

Это мы выяснили.

Бог.

Дьявол.

Шеф-монтажник.

Можно выбрать любое определение. По вкусу. По настроению. В произвольном порядке. Да как понравится.

Итак, наш мальчик развелся.

Ладно, без шуток.

Мой мальчик развелся.

Что вы так на меня смотрите? Не нравится юмор? Рост? Вес? Не устраивает уровень интеллектуального развития?

Жаль.

Жаль, но вам придется дочитать эту историю до конца. До последней строчки. Точки. И я от вас не отстану. Не на ту напали.

А вообще.

Перед смертью не нашутишься.

Я изучаю данные о фон Вейганде.

И погибаю. Подыхаю. Медленно поджариваюсь на адском огне, предвкушаю грядущую расправу. Ничего хорошего не светит. Это факт. Доказательства излишни.

Мой палач официально расторгает отношения со своей супругой и активно занимается бизнесом, открывает новые предприятия, развивает разные проекты. Миллиардов нет. Зато есть миллионы. Грандиозные перспективы. Блестящее будущее. Короче, никаких рыданий. Он двигается вперед, четко и методично достигает всего, чего жаждет, развивается, не останавливается на достигнутом.

И уж точно не рефлексирует.

Я обречена. Мягко говоря. Я просматриваю отчеты и понимаю, что скоро станет горячо. Год. Месяц. А может и недели хватит. Я едва ли сумею предвидеть первый удар. Стоп. Вдруг он уже начал? Просто тихо и незаметно, расставил силки, выжидает удобного момента. Еще немного и прихлопнет.

Отлично.

Фон Вейганду не придется напрягаться.

Моя паранойя сожрет меня гораздо раньше. Нервно листаю страницы, больше не вчитываюсь, бездумно изучаю текст.

Вздыхаю, кусаю губы.

И тут земля уходит из-под ног.

Эта фирма. Переработка отходов. Защита окружающей среды. Эта компания. До боли знакомое название. Таких совпадений не бывает. Такого просто не может быть. Еще и открыта в Америке.

Ох, я не верю.

Нет, нет, нет.

Открываю лэптоп, загружаю свою старую рабочую почту, проверяю письма. Отвожу взгляд от экрана, изучаю документ. Один в один.

Но как?! Зачем?

Для верности гуглю, лихорадочно сверяю информацию, изучаю сайт компании. Сомнения тают.

Как и мое самообладание.

— Ты уверена, что все правильно помнишь? — шепчет внутренний голос.

— Да, — киваю. — Я обычно запоминаю фирмы, которые дарят мне миллион. Ну и письмо на месте. Вот тебе и победа в пари.

Никакой связи с ‘Berg International’. Правда. Потому что компания принадлежит не барону Валленбергу, а фон Вейганду. Не было никакого деда-миллионера, по уши втрескавшегося в украинку. Или был?

Ладно. Не суть. Единственная победа. И та не моя.