Name: Жена чужого мужа. Счастье взаймы
Author: Злата Романова

Текст книги

Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

И что он только нашел во мне, учитывая, как посредственно я выгляжу в повседневной жизни? Ведь когда мы познакомились, я даже не была накрашена!

– Вита, ты еще красивее, чем я запомнил, – делает мне банальный, но приятный комплимент Иван, фамильярно целуя в щеку при встрече."

"– Спасибо, – искренне улыбаюсь я, потому что это приятное и давно позабытое чувство.

Наш столик уже готов и мы устраиваемся напротив друг друга практически в середине полностью забитого зала. Я ощущаю себя на всеобщем обозрении, но Ивана это, кажется, не смущает.

Возможно, мое затворничество и впрямь затянулось, если я начала стесняться людей.

Мы молчим, пока смотрим меню, но, когда заказ сделан, Иван льет на меня все свое обаяние. Он симпатичный мужчина, подтянутый, немного выше меня и у него добрые карие глаза. Наш разговор ни на минуту не прекращается, нет неловкости, которой я боялась, однако, когда приносят уже второе блюдо, я осознаю, что совершенно не воспринимаю его, как мужчину.

Скорее, как старого друга, с которым встретилась поболтать. И это удручает, потому что я устала от одиночества и у меня были большие надежды на этот вечер. Мне казалось, что я снова могу почувствовать интерес, могу даже влюбиться. Но ничего такого нет и в помине. И это осознание настолько горькое, что мне хочется расплакаться от отчаяния.

– Я отойду в дамскую комнату, – говорю ему, как только он замолкает после очередного рассказа о себе, и поднявшись со стула, иду в ту сторону, где предположительно могут находиться туалеты.

Женский и мужской располагаются прямо напротив друг друга и уже протягивая руку к двери, я останавливаюсь из-за оклика со спины:

– Вита.

Это не вопрос. В голосе нет удивления, лишь намерение привлечь внимание. И этот чертов голос, который я не слышала уже месяц, заставляет мою кожу покрыться мурашками, а сердце ухнуть куда-то вниз. Я медленно оборачиваюсь, встречаясь взглядом с темными глазами Булата Тагирова, который выглядит слишком красиво весь в черном, как его темная душа, и судорожно сглатываю комок в горле, прежде чем заговорить.

– Привет, Булат.

Он не отвечает. Лишь смотрит на меня, даже осматривает, с заостренных носков туфель на ногах до макушки головы, останавливая взгляд на распущенных волосах немного дольше. А потом просто шокирует, без слов развернувшись на каблуках и заходя в мужскую уборную, словно не сам меня окликнул непонятно с какой целью.