Плохие девочки не плачут. Книга 3 читать онлайн

Как будто кто-нибудь из слуг посмел бы ворваться в покои хозяина. Как будто тут есть другие психопаты, напрочь лишенные инстинкта самосохранения.

— Раздобыла еще один пистолет? — спрашивает холодно.

— Нет.

— Тогда убирайся.

— Я… — запинаюсь, набираюсь смелости, завершаю фразу: — Не уйду.

Не то рык, не то смех. Жуткий, гортанный. Звук с того света.

Я цепенею.

Он поднимается. Резко. Направляется ко мне. Сокращает расстояние так быстро, что я не успеваю отступить назад. Грудь сдавливают железные прутья. Кислород не поступает в легкие.

— Прочь отсюда, — отрывисто чеканит фон Вейганд. — Прочь.

— Никогда, — тихо отвечаю я. — Даже не надейся, не проси.

— Не просить?

Он хохочет. Раскатисто. И ощущение такое, будто гром проходит сквозь меня.

Вены на мощной шее моментально вздуваются, выдавая ярость. Пальцы сжимаются в кулаки, чтобы не сжаться вокруг моего горла. Но эта отсрочка ненадолго.

— Не проси, — повторяю твердо. — Потому что сейчас моя очередь.

Развязываю пояс, сбрасываю халат.

Я хочу показать свой наряд.

Не зря ведь подбирала.

Я надела особенный костюм.

Костюм самой себя.

Опускаюсь на колени.

Абсолютно голая.

Послушная, покорная.

Склоняю голову.

Утыкаюсь лбом.

В пол.

Я пыль.

У твоих ног.

— Бл*дь, — холодно выдает фон Вейганд. — Что ты творишь?

— Все, — шепчу, стараюсь побороть нервную дрожь. — Все, что захочешь.

— Да неужели, — хмыкает с презрением.

Пожалуй, это была плохая идея. Сделаю выговор Андрею.

А может, я сама подставилась? Отыграла по чужим правилам. Тупая пешка шагнула в пропасть, подписала смертный приговор.

Я мастер. Мастер лажать. Способна провалить любую партию.

— С кнутом не вышло, взялась за пряник, — мрачно заключает фон Вейганд.

Опускается рядом. Встает на одно колено. Собирает мои волосы в пучок на затылке, тянет, вынуждая приподняться, запрокинуть голову назад.

— Жаль, родители не учили тебя держаться подальше от бешенных животных, — продолжает ледяным тоном.

— Не жаль, — выдыхаю судорожно.

Поворачиваюсь, трусь щекой о его руку. Взгляд не отвожу. Ни на миг. Глаза в глаза. Пульс в пульс.

— Если бы я поступала так, как учили родители, я бы никогда здесь не оказалась, — замечаю тихо. — Я бы не пришла в твой номер.

Он улыбается. Мягко. Искренне. По-настоящему. Но его лицо остается каменным, ничего не выражает.

Он разделывает меня. Режет на части. Как мясник. Как палач. Как маньяк. Но только без ножа.