Плохие девочки не плачут. Книга 3 читать онлайн

Его горящий взор входит под кожу раскаленным клинком. Полосует, пронзает. Вновь и вновь.

— Я бы сам тебя взял, — говорит фон Вейганд.

— Так возьми.

Звучит будто вызов.

Нет.

Это и есть вызов.

— Накажи меня. Ударь. Изнасилуй. Унизь. Проведи сквозь ад. Сломай. Сделай хоть что-нибудь. Что угодно. Не надо играть. Не надо изображать равнодушие. Не притворяйся, будто все кончено, будто тебе наплевать.

Истерика в разгаре.

Теряю берега.

— Отомсти. Отплати. Причини боль. Дикую. Невыносимую. Только не молчи. Не отталкивай.

Лицо опаляет огонь. Терплю, сражаюсь с отчаянием.

Судорожно сглатываю. Не закрываю глаза, не отворачиваюсь.

Что-то стекает по щекам. Что-то жжет в груди. Что-то пожирает меня изнутри.

— Я сделаю все. Правда. Я клянусь. Самые грязные фантазии. Самые жуткие, самые жестокие. Просто прикажи. Скажи, скажи мне.

Он молчит.

А его пальцы впиваются в мои волосы так сильно, точно желают снять скальп. Оставить сувенир. На память.

— Пытай меня. Истязай. Получай наслаждение. На свой манер.

— Никак, — глухо бросает фон Вейганд.

Стальная хватка вмиг разжимается.

— Пожалуйста, — бормочу я.

Тянусь к нему, пытаюсь прикоснуться.

Но он поднимается и отступает, отходит в сторону.

Слишком скучно. Пресно. Зверю не интересно, когда добыча сервирует себя по доброй воле.

— Алекс! — восклицаю с отчаянием.

Я зову того, кто никогда ко мне не вернется. Имя срывается с губ рефлекторно. Как молитва. Как заклинание.

Я лишаюсь гордости. Окончательно.

Я ползу. По полу, по ковру. Я на коленях. Дрожащая, сгорбленная. Гнусь к земле, трепещу от утробного ужаса.

— Прошу, — цепляюсь за кожаные сапоги, за темные брюки. — Прости меня. Пожалуйста, я умоляю."

"Не понимаю, что делаю. Не представляю, не ведаю. Повинуюсь порыву. Выпрашиваю милость. Милостыню. Вымаливаю. Жалкая. Униженная. Раздавленная.

Я пытаюсь остановить колесо судьбы.

Собой.

Телом.

И душой.

— Я не могу тебя потерять, — шепчу враз пересохшими губами.

Без слов.

Фон Вейганд поднимает меня. Грубо. Резко. Рывком. Обхватывает за плечи. Вздергивает. Точно на виселице. Взгляд черных глаз душит похлеще петли.

Господи, помоги.

— Он мертв, — произносит холодно.

— Кто? — шепчу на выдохе.

Я чувствую дрожь.

Свою. Чужую. Не разобрать.

Возможно, мне просто чудится.

Очередная иллюзия.

Мираж.

Тот, кто любил меня. Тот, кто меня оставил. Тот, чье сердце горело для меня. Там.