Плохие девочки не плачут. Книга 3 читать онлайн

Он тянет меня за волосы, заставляя запрокинуть голову назад. Проводит большим пальцем по разомкнутым губам. Пристально разглядывает.

— Чем ты проняла моего деда? — спрашивает вкрадчиво.

— В смысле?

— Только о тебе и говорит.

Отпускает. Выпускает из стального захвата. Но не из-под тяжелого, пронизывающего насквозь взгляда.

— Издеваешься, — роняю сдавленно.

— Он сказал, ты хорошая девочка, — продолжает холодно. — Слишком хорошая. Поэтому я должен держаться подальше.

— Шутишь, — хмыкаю. — Он меня не выносит.

— Он очарован тобой, хоть и старается это скрыть, — чеканит отрывисто.

— Бред, — из горла вырывается истерический смешок.

— Чем ты их берешь? — раздается вкрадчивый вопрос.

— Их? — тупо переспрашиваю.

Ответ напрочь лишает опоры.

— Гай Мортон хотел тебя выкупить.

— Что? — сглатываю, глухо уточняю: — И сколько же денег предложил?

— Парень не так глуп, чтобы предлагать мне деньги.

— Но как иначе?

Мой вопрос повисает в раскаленном до предела воздухе.

— Может быть, я отдам тебя, — от издевательского тона леденеет душа.

— Нет, ты не…

— Не факт, что я отдам тебя живой.

Делаю глубокий вдох.

И почти захлебываюсь. Вязким. Теплым. Четко ощущаю ржавый привкус во рту. И внутри. Вообще. Всюду. Везде.

Где же ты?

Где мой кислород?..

Срок годности истек.

— Кровь, — говорит фон Вейганд.

И я не сразу понимаю о чем он, просто не успеваю понять, потому что все происходит слишком быстро.

Его руки на моих плечах. Резкий рывок.

Мраморный кафель как лед под моими босыми ступнями. Жар мускулистого тела пробуждает голодную дрожь. Пугающий контраст ощущений сбивает с толку.

Я рада, что могу опереться о раковину ладонями.

Алые капли растекаются по девственно-белой поверхности. Жуткие кляксы на идеальной керамике. Как это неправильно. Дико. Грязно. Чудовищно. Совсем как наши нездоровые отношения.

Я открываю воду.

Нет никакого повода для беспокойства. Просто кровотечение из носа. Очередной скачок давления. Ничего удивительного. Реакция на стресс.

Я наклоняюсь, чтобы умыться, но фон Вейганд не позволяет. Накрывает мое лицо своей огромной ладонью. Будто хочет стереть. Навсегда. Насовсем.

— Ты права, обойдемся без анальных пробок, — ровно произносит он. — Я буду разрывать тебя каждый раз. Мой член твердеет, когда ты истекаешь кровью.

Это не ложь.

Не ложь.

А жаль.

Господи.