Плохие девочки не плачут. Книга 3 читать онлайн

Боже мой.

Прошу, остановись.

Я чувствую, как его огромный орган прижимается чуть ниже поясницы. Горячо и мощно. В полной боевой готовности. Крепнет, наливается возбуждением. Вжимается между ягодицами.

— Позвать твоего Гая? — криво усмехается фон Вейганд. — Пускай любуется.

— Н-нет…

— Твой Стас смотрел. Точнее слушал, как ты хрипишь и задыхаешься, как я загружаю в твою глотку по самые яйца.

— Я не… н-не виновата, — бормочу сбивчиво, лихорадочно дрожу. — Все они — никто. Все они не мои.

— А знаешь кто ты? — толкает вперед, вынуждает наклониться, плотнее прижимает ладонь к моему лицу.

Задыхаюсь. Закашливаюсь. Судорожно хватаю ртом воздух. Кровь толчками выходит из носа. Льется и льется.

— Сегодня твой счастливый день, — он смеется. — Наслаждайся, пока можешь."

"Отстраняется, но не отпускает. Позволяет приподняться, крепче взяться за раковину, взглянуть в зеркало и ужаснуться.

Вскрикиваю, нервно облизываю губы.

Мое лицо залито кровью.

Только пугает другое.

Бездна в глазах фон Вейганда.

Я смотрю и не верю.

Не хочу верить.

Не могу…

— Ты приворожила моего деда, — криво улыбается. — Он стольких мошенников нанял, а ты отказалась раздвинуть ноги. Прошла его проверку. Вот и весь секрет. Или нет? Потеряла страх. Открыто ему хамишь. Старик давно от такого отвык.

Крупная ладонь опускается на мою грудь. Чуть ниже ключиц. Ровно посередине. Жжет кожу точно каленым железом. Клеймит.

— Везучая дрянь, — шепчет на ухо, шумно вдыхает аромат моих волос. — Но это продлится недолго.

Я отчаянно стараюсь сглотнуть.

Кровь.

Ничего не выходит.

Я до сих пор могу различить следы спермы на своем лице.

Это не смыть.

— Он приглашает тебя на свой день рождения, — продолжает тихо. — Отказаться нельзя, поедем вместе.

Я удивлена.

Правда.

Почему от его тяжелого взгляда зеркало не раскалывается на части?

Почему я не раскалываюсь?

Хотя нет.

Я уже.

Вдребезги.

— Ты будешь улыбаться, — говорит фон Вейганд. — Будешь смеяться. Будешь самой веселой там, ясно?

Вот что за цепь его держит.

— Алекс, пожалуйста.

Я оборачиваюсь.

Резко. Порывисто.

Я должна видеть его.

Глаза в глаза.

Не отражение.

— Прости, — хватаю своего палача за руки. — Прости меня.

Наши окровавленные пальцы переплетены.

Как тогда.

— Я думала, я тебя потеряла. Когда ты пропал, я выдумала сотню безумных планов, и всю эту сотню я воплотила в жизнь.